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Poetas amigos


Poemas de amigos será un espacio en el que iré compartiendo los poemas de mis amigos poetas, hombres y mujeres amantes de la poesía  en todas sus variantes. Les iré pidiendo una selección de sus poemas favoritos y los compartiré aquí. Quede claro que el orden de aparición no tiene ninguna preferencia determinada, solamente el coincidir y que los poetas amigos me envíen sus poemas que iré colgando según me llegan.
Será una antología de poesía de amigos de habla hispana, aunque muchos del otro lado del charco...
Espero que la idea os ilusione lo mismo que a mí... "UnaMujer".



Luis Gómez
(samudras)




Luis Gómez (samudras) es un poeta andaluz , rebelde con causa y con un marcado sabor a sal, a mar y a cielo, con sabor a libertad...






HAS REGRESADO


Tú también aquí, has regresado.
Ahora que soy uno atardecido
y sané de tus calles violentas.
A mi soledad, por mis pasillos callas,
quebrantable, pequeña, oscura;
de la pena que da el mundo vienes
rostro de bronce y lino
¿dónde ahora la sonrisa ruda?
Pensaste que los pájaros
eran nubes y entonces toda tú
de nube y colchón alada.
Yo continué abiselándolas
cuando era hijo preso
de mis párpados de insomnio.
Pero tu vuelo alto, vuelo loco.
Has regresado y yo no estoy
más que hecho de carne y alma
y volveré a caer en tu compañía
y las manos querrán y el sexo,
la boca, y hasta los hombros
renacerán como torres de piedra.
Llama torcida. Llaga de luz.
Mi cuerpo de guerrero harapo.
Y cambiaré mis sueños por los tuyos
de la mano por el camino.
Espiral de cinc y fuego,
de tiempo y otra vez al principio.
Tú también aquí, has regresado.




*




DESCANSA ESTE CUERPO

Descansa este cuerpo
que en tanto acaba de darse.
Estas manos legítimas
como una resistencia,
las cejas implorantes,
certeza, osadía, estos ojos
que se me parecen.
Besa la vena donde surcó
mi grito mares de agua pura,
lame, canta, despiértame
para ver que me esperas
radiante como un cielo temprano
y avánzame para que el día,
para que sean tuyas mis horas,
el barro nupcial,
un gemido, la leche.




*





I NEED TO SEE YOUR NUDE BODY

I need to see your nude body
bien podría ser una canción,
un símbolo digital, la esperanza.
Pero las calles se estrechan
y se hace difícil lo posible.
Señor, qué tú me deshabita,
qué cicatríz desgrana mi paso.
Todo se quebranta y estalla
en los días que se me pierden.
Nieve, luz. Tú más desnuda.
I need to see your nude body,
así de simple. Así de perfecto,
así aunque no haya roce.
Un paño de luz, sí, y nieve.
Entonces caigan a mí las nubes,
canten los grillos del verano,
venga a mí toda esa destreza
de perfiles, ánforas y colores,
y laberinto y sombras y fiesta;
Así y de repente pausa
I need to see your nude body.




*



LA PLUMA TOTAL

Tú eres ligera,
la pluma total.
Eternidad fuiste antes,
un gozo desnuda.
Más que la lluvia, el aire.
Río fugitivo.
Lo profundo. El barro.
Abre, espacio infinito,
el cajón de tus alas.



*





LIBRO ENTRE OTROS MUCHOS


"Donde aquellos sienten vacío
yo hallo en la soledad, esposa mía."

Levanto un muro con palabras
y las expulso para que estallen
como truenos con sus faroles,
qué consuelo, qué enjambre
se enrosca en trece y amarillo,
qué riego de implacable locura
pintarle la boca de los mares.

Conmigo duerme y me apasiona
despertarme entre sus rudezas.

Ah, matrimonio de luz y silencio;
si la engaño con otro nombre
siempre está en el nombre mío,
y me es fiel y la presto a veces;
ella inmóvil como un maniquí,
como un libro entre otros muchos
ah, matrimonio de luz y silencio.



*




MORIR DE UNO

Morir de uno con el olvido
de los enterradores
como el sastre o la letanía
¿quién sabe de sus inciertos?
Sentir en una estrella
más sol del que espera el patio.
Morir de uno,
vivir y morir en un instante.
Basta una palabra para caer.
Y qué inexorable terror
verse uno a cada poco más celeste,
rígido,
como los candados de los parques.
Pero qué sabré yo de mis inciertos
si ahora camino muriendo
y queriendo morir
con el olvido de los enterradores,
morir, morir de mí
para que de mí mueras tú
conmigo.






*





QUE ALGO SUCEDA

El día que espere que suceda algo
para alentarme de pronto un verso,
y a solas me confiese la elocuencia
que empieza a pesar su costumbre,
camine por la bruma, yo, y calle.
No irá tras las matas mi infortunio
ni buscaré el sonido que visitaba,
no romperé lanzas rojas o verdes,
seré coral o pasto de una candela,
sigiloso, una ventana seré, alma
nunca, la orilla, sombra, un no;
para todos un viento incurable,
la palabra sexual, una sed silencio,
seré el insecto muerto en mi tripa,
la poesía que flota en el techo.



*




SEGURAMENTE TODO SE HA PARADO

Cuatro de la madrugada,
seguramente todo se ha parado
y estaré buscando
la soledad de esta hora
¿por qué no iba yo a verme
tan plácidamente dormido?
tirar de mi cuerpo terciado
¡despierta! ¡despierta!
y paséame en torno a la cama,
revisa mis umbrales
que ya no son del tiempo,
¡despierta! ¡despierta!
prepara café
para este instante
que largo se avecina,
y súbeme a la orilla y al tejado,
altísimo andamiaje
de mi memoria
¡despierta! ¡despierta!
cansado, ya luego,
vuelve a dejarme caer
justo donde debo estar,
rincón que me contempla
y me ve hermoso
cuando duermo.
Inquietud mía.



*





TORTURARME

Me dan las horas
pensando en ti,
qué aroma,
que beso me desgranarías,
qué grave intención
me hallara habitándote;
claro que tú,
mujer única,
podrías olvidar tu belleza
en casa cuando sales a pasear,
así, yo, no habría
de torturarme al vaivén
de tus caderas.




***

Rebecca Tibisay
(Larimar)



Rebecca Tibisay, Larimar, es una poetisa caribeña enamorada del mar y del amor...







 Verso desnudo

Hoy la alborada amaneció desnuda,
aferrando solo en mi corazón un amor,
y quise y quiero seguir escribiéndole,
aunque me duela el alma.

Hoy dejare el verso desnudo,
no habrá ni luna ni estrellas,
ni paisaje ni colores,
solo mi amor y la ternura derramada,
en la perfecta conjugación,
del presente y futuro
del verbo amar..

Hoy no necesito adornar mi verso,
porque mi verso eres tú,
esencia que acaricia mi alma,
cimiento de mi devoción,
tus ojos luz que alumbran mis poemas.

Y hoy cielo mío,
quiero ser el verso del te amo,
que miren tus ojos,
y se aloje en tu corazón

*





 Gaviota

Gaviota.
no dejes que nadie mate
el dejillo de tus sueños.
ellos te esperan silenciados
entre las estrellas mudables
en tu mundo de ensueño.

Gaviota
ten tus propios sueños
tu eterna primavera,
con su crepúsculo de sol ambarino,
sus anocheceres
con sus lunas y sus fases
y su mágico mar, marino cristalino

Eres mujer gaviota,
gaviota mujer,
a punto de cristalizar dentro del alma.
entre la realidad y el anhelo.
rasgueas en el viento que amas,
inicias el suave vuelo,
cobijando en tus entrañas
el ímpeto de tu cálida vertiente 
segura que tu amor destronó al tiempo...

*



   Enamorada...

Me llama la enamorada del mar
mi amigo Ramón..
Como no amar mi mar,
como ustedes amigos
aman sus montañas,
sus prados, sus ríos,

Amo mi mar,
porque me enamora
su sinfonía,
de dulces notas,
embriagadas
abrazando mis amaneceres.

Si la luna,
pierde el decoro y se rocía
en sus olas,
rozando sus besos,
al viento,
y yo me sumerjo,
en fantasías sensuales,
perdiendo el pudor,.
en sus olas.

Como no amar mi mar,
si me brinda,
el consuelo y la paz
que mi alma necesita,
o su dulce regaño,
cuando embravece.

Enamorada cuando
mi pluma vuela,
entre crepúsculos y auroras.

Mece la musa,
entre melodía,
de ensueños,
caribeña sirena enamorada.

Me dicen la enamorada del mar,
colmada de sosiego y dulzura,
donde el susurro se silencia
y sólo canta el viento.

Mis brazos que de amor,
llenitos pasión están erizados
en el más dulce y silencioso
arrullo canción de cuna del alma
pleno de luna,
embelesado de puestas.

Lo siento hechizado,
me entrego y lo llevo dentro,
como  gaviota que cruza
volando segura,
surcando sus silencios…
vuelo, amo y beso sus oleajes
y me enamoro de mi mar,
sumergida en sus olas.

*



Larimar

Gema de piedras refinadas
larimar de mi trópico cálido,
brillo color de mar
luminarias del verbo amar.

Entraña de agua y suspiro,
emociones del corazón,
latidos de mar,
surgen entre olas,
enamora mi mar,
melodía sublime,
toca el corazón,
y en su fragmento más blanca,
refleja la pureza de los sentimientos…

*




Vuela chichigua de mi tierra

Vuela alto chichigua de mi tierra
libre al viento con tu larga cola
llevando al viento tus hermosos coloridos.

Desde abajo te veo, sintiendo la brisa acariciar mi rostro.
mirando mi hermoso mar,
correr sin parar viendo como te eleva,
entristecerme cuando te pierdo en el horizonte,
reviviendo recuerdos y la inocencia de mí querida niñez.

Vuela alto, perdiéndote entre nubes de algodones,
te veo cual pajarillo alegre, bailando por los cielos
creando sonrisas en los niños,
a los adultos volviéndolos niños.

Quisiera que mi amor volara como tu
cual si fuera un alma libre,
llevando melodías y versos por los cielos.

Vuela alto chichigua colorido, mientras desde
ésta orilla de mi mar voy corriendo tras de ti...
y mis pensamientos vuelan contigo,
bailando con el amor y la libertad.

Vuela, vuela.

*Chichigua es la cometa de mi tierra

*



Días sin fin

Días de otoño, 
melodía de lluvia, 
danzan las hojas, 
al compás del viento. 

Días de otoño, 
versos del alma, 
en luna soñada, 
duermen las musas, 
labios que reposan en tu boca, 
cobijada en la ternura, 
de un verso. 

Tímida nube de algodones, 
ocultan el menguado sol, 
mientras yo en el calor de mi isla, 
voy recogiendo tus hojas doradas, 
vistiendo el verso del color del otoño, 
con la pasión del verano. 

*


 Surge

Aura de mujer 
ámbar matizando 
el filamento, 
dulces trinos de pájaros 
en su alma. 

Surge de las aguas, 
aroma de canela 
en el cuerpo, 
bocado de caña de azúcar 
en los labios. 
canto de caracolas. 
cristalinas sonrisas 
pecho enardecido, 
con sus ojos de noches 
estrelladas. 

Será que al embrujo 
de místicos quetzales 
y duendes, 
emigra
donde los cielos 
se unen de ensueños 
albergando al nuevo amor, 
que ansioso la espera, 
bajo el firmamento
estrellados.


***


Mari Carmen Martín Mendoza
(marcamar)




Mari Carmen Martín, "marcamar", es una poetisa canaria, nacida en La Gomera y que reside en  La Laguna, Tenerife. Es dueña de un corazón universal y también de un mar, de "su mar", que está siempre presente en su bella poesía.






El caos

El caos entró en mi vida
sin molestarse a pedir permiso
revolvió todas mis cosas
y me las cambió de sitio.

Al Norte me lo cambió al Oeste
al Sur lo mandó a paseo
el Este salió despavorido
y desde entonces no lo veo.

¿Qué se puede hacer con una brújula
que ha perdido el sentido?
¿Dónde ubicaré mis amaneceres?
¿Cómo sabré encontrar el Camino?.
Esto no se me hace a mí
que tan ordenada he sido.

Por eso hoy he tomado
una determinación
pediré al caos por favor
que me devuelva cada cosa
y la ponga en su lugar
que soy de armas tomar
y no me ando con chiquitas
cuando de protestar se trata.

Así pues le diré al caos
que por la puerta que entró
se vuelva a marchar
porque en mi vida
solo mando yo.

*



Mis últimas voluntades

El día que yo me muera
no quiero llantos ni flores
quiero que me acompañen
con chácaras y con tambores.

Con ese ritmo ancestral
me llevarán a mi tumba
soy gomera y me dan paz
los sonidos de mi cuna.

Que nadie lamente el hecho
de yo dejar este mundo
que me voy por mi derecho
y sin pesares ninguno.

Mi vida ha sido un regalo
para quienes me han querido
y ahora tendrán un faro
allá en el Cielo encendido.

No crean los desatinos
de que no existe la Gloria
¡Qué pobre nuestro destino
si no se cumple la Historia!

Por eso tengo muy claro
que cuando acabe esta vida
comenzaré al otro lado
la Eternidad prometida.

Es por eso que les pido
que no me hagan la puñeta
que con llantos y suspiros
me van a chafar mi fiesta.

Será un día de alegría
reunidos mis amigos
recordando fechorías
que han compartido conmigo.

Y despacito y sin prisa
les pido solo un favor
un brindis y una sonrisa 
y por mi alma una oración.

*



Las mujeres canarias

Las   mujeres   canarias
cuando  nos   ponemos  tristes,
nos   vamos  hasta  la  playa
y  alli  nos  cura  el  salitre.


Por   la  suave  brisa   del  mar
de  nuestras   islas  Canarias,
nos   dejamos   acariciar
tendidas  en   nuestras  playas.


Así   nos   recuperamos
con   la   fuerza   que  da  el  sol,
por  eso  las  canarias   somos 
¡mujeres  con  corazón!


Con  la  mirada   radiante
y  la  sonrisa  en  la  cara,
nuestra   figura  elegante 
y  la   frente  despejada.


Volvemos  con  alegría,
con   ganas  y   diligencia,
con  esta  filosofía
no  hay  depresión  que  nos  venza.


Igual  que  vamos  al   mar
a  buscar  nuestra  alegría,
subimos  hasta  el  pinar
o  a  la  laurisilva  fría.


Los  bosques  con  su  verdor
dan  vida  a  nuestra  retina,
y  volvemos   sin  temor 
a   retomar  la  rutina.


Así  es  como  nos  curamos 
de  forma  tan  natural,
la  tristeza   que  heredamos 
de  nuestra  raza   ancestral.


Para  la   mujer   canaria
sobra  la   psiquiatría,
porque  heredó  de  su  raza,
la  fuerza  y  la   valentía.


Es   un  tesoro  adquirido 
 a  través   de  nuestra  historia
por  este   pueblo  sufrido 
que  sabe   buscar  la  gloria.

*



Soy mayor


Sí, soy mayor porque he vivido,
porque he colgado ya el cartel
de la indiferencia en mi cuello,
porque he liquidado cuentas
con mi pasado.

Sí, soy mayor y pienso, camino
y hablo más despacio,
sin atropellos, sin dar zancadas de espanto.
Nada es nuevo para mi.
Y me siento bien así.

Sí, soy mayor y he perdido juventud
pero he ganado en aplomo y voluntad.
Me codeo con la virtud.
Soy paciente e indulgente.
No actúo con acritud a los me miran
con condescendencia
y se compadecen de mi.

¿Qué saben ellos lo que me ha dejado el tiempo?
Sí, soy mayor y acepto que llevo puestos
códigos de barras y fechas de vencimiento.
Pero me iré tranquila, con la sonrisa de media luna
en los labios, una gran estrella en la frente
y las manos llenas de caricias recibidas.
Detrás de mi quedarán mis huellas de agradecimiento.

Sí, soy mayor y es natural porque he vivido
porque he dado y recibido,
he amado y me han querido.
Lo malo no lo recuerdo.
¡Ya se lo ha llevado el viento!

Sí, soy mayor, … ¡¡Claro que soy mayor!!
Pero he vivido intensamente. 
Y de eso, de eso no me arrepiento.

*



Las  manos  de  mi  madre 


Las  manos  de  mi  madre  sobre  mi  frente 
colman  de  fresco  mi  enfebrecida  infancia.  
Dieron  cobijo   a  tantos  momentos  de desaliento, 
de  desconcierto  cuando  la  magua  apabullaba  
nuestra  inocencia. 
Cuando  deseos insatisfechos hacían mella
 y conformaban  nuestra  paciencia

Las  manos  de  mi  madre 
hilaban  fino  en las madrugadas             
muñecas  de  trapo, de  lana  las  trenzas  
sonrisas  pintadas  color  de  fresa,  
los ojos botones  color  azabache  
que  cobraban  vida  con  la  magia 
 de  la  noche  de  Reyes  
y en  la  mañana  despertaba la  ilusión.

Las   manos   de   mi   madre   cual  
palomas  mensajeras  mientras  
amasaban  el  gofio  revoloteaban 
ligeras  para  calmar  las  ansias 
de nuestra  hambre  pasajera.

Las  manos  de  mi  madre  con 
olor  a  canela,  a  hierbabuena,  a  
manzanilla,  a  caña  santa   y  a 
magdalena . 

Las  manos  de  mi  madre  huelen 
a  masa  recién  horneada,  a
bollos  de  leche  y  a  fruta  fresca   
en  la  noche  mágica  de  las  hogueras.

Las   manos  de  mi  madre   tienen   
olor  a  la  sementera,   a campos
 sembrados   y  a  espigas  llenas,  a 
hierba  fresca  y  a  tomatera.

Las   manos   de  mi  madre   son  
abanicos   de  transparencias,    
sábanas  blancas  sobre  la  arena   
y  bajo   el   puente  en  la  ribera.

Las  manos  de  mi  madre  en  el  
barranco  huelen   a  salvia  y  a  
romero,  a  jabón   azul
color  de  cielo,  a  heno  de  Pravia   
y  a  caramelo.

Las  manos  de  mi  madre  plumas  
de   seda  que  acariciaban  
nuestras  cabezas   mientras  
cantaba   el  arrorró   y  el  sueño  
llega.


¡Benditas  las   manos   que   nos  
criaron    y  ahora   tiemblan ¡

A mi  madre ,  gracias,  Señor, por 
sus  manos.

*


Atlántico: un símbolo


Atlántico … decir Atlántico es hablar
de inmensidad, de profundidad,
de extensión azul que te inunda por dentro,
de brisa fresca que te acaricia el rostro,
de calor suave que te da vida.

Hablar de Atlántico es símbolo de amplitud,
de ese espacio que se agranda y te da serenidad,
que te adormece con el rumor suave de su oleaje.
Hablar de Atlántico es hablar de inquietud y de paz.

Porque Atlántico puede ser a la vez vida o muerte,
cataclismo o bonanza, tempestad o calma,
alegría o tristeza, alivio o dolor.
Puede ser la paz y la armonía o el caos y la desazón.

Atlántico es un sabor agridulce,
es el olor de una flor,
una cosquilla en el alma o …
una mordedura en el corazón.

...Y yo, … yo soy una isla diminuta 
que floto levemente en su interior.


*

 

Mascarón de proa

Seré mascarón de proa de tu velero,
guiaré tu rumbo por mares enfurecidos, 
juntos venceremos a las tormentas
y a los vientos, que azotarán mi cara
de modo fiero.

Luego, al amanecer, cuando ya todo está en calma,
tú, desde la borda acariciarás mi pelo
y yo,  aunque ya esté muerta,
levantaré alta mi frente y orgullosa
miraré a los cielos.

Ya lo ves, amor, aunque navegues lejos
nunca vas a estar solo, siempre estará contigo
tu mascarón de proa, que después de todo,
será tu gran consuelo.

*



  Como a una gaviota

Me dejaste cual gaviota
volando sobre las olas
empapada en maresía
oliendo a algas mugidoras
escuchando caracolas
rezumando por mi piel
el salitre y las soledades.
Me dejaste sola y huíste
lejos, muy lejos, 
donde no te importunara
ninguna incompostura mía.
Donde ni siquiera el sol
te pudiera recordar
que un día volamos juntos
ala con ala, cola con cola
en la misma travesía.
Pero no importa, sigue tu vida
que yo seguiré volando, 
despacio sobre las olas
inventándome disculpas
que justifiquen tu obra
y colgando cada día 
en mástiles de soledades
los recuerdos más preciados
los tesoros más divinos
esos pocos momentos felices
que entre nosotros vivimos.

***



Francisco Escobar Bravo
"Gaspar"

Francisco Escobar Bravo, "Gaspar"; nació en Madrid, poeta castizo que empezó a escribir a los 17 años y desde entonces no ha parado... Escribe novela (Odin. El perro de fuego), cuentos cortos, adaptaciones de teatro, ensayos, artículos y sobre todo poesía... él sabe que es poeta.




Amante amada

Si el sueño de tu amor sueño no fuera 
habría de pensar, amante amada, 
que el Sol que nos alumbra en la alborada 
tan sólo para mí luce su esfera. 

Tornar en realidad esta quimera, 
ninguna vez verdad mas mil soñada, 
habré de conseguir; sabrá mi espada 
al mismo Dios tajar, si se opusiera. 

Es frase tan hermosa: - ¡Amada amante! 
La más bella del mundo, cual ninguna. 
Mas pienso que su brillo no es bastante... 

¡Seguro mi magín encuentra alguna 
que pueda definir a tan distante 
belleza, más hermosa que la Luna! 

Con suerte y con fortuna 
hallar la más exacta, vida mía, 
mi mente ha de saber en tal porfía.

*




A Miguel Delibes - In memoriam


Con plumaje de luto, la milana,
hoy llorosa, los campos sobrevuela.
Que se ha muerto en su casa de Pucela
el mejor de la lengua castellana.

Triste llanto el que suena en la mañana,
escondióse hasta el Sol y hay una esquela
que pregona el final de la novela.
Con dolor va doblando la campana.

- ¡Que nos falta Miguel! -, está gritando
mientras tañe sus cánticos de duelo.
Todo el mundo en España esta llorando,

Azarías solloza sin consuelo.
¡Basta ya de gemir! No son instantes,
pues charlando se encuentra con Cervantes.

*



Al olmo dirigiste tu poema

Al olmo dirigiste tu poema,
tus versos mi memoria ha recordado.
Antonio, caminante no hay camino...
Mas tú sí lo encontraste hacia el Parnaso.

Moriste en el exilio, en tierra extraña,
tal día como ayer, triste y amargo.
¡Qué lejos de la tierra que adoraste
reposan tus cenizas, sevillano!

Maestro de poetas, hombre bueno,
hoy quiero recordar tu aniversario
trazando pobres versos con mi pluma;
mojado mi cuaderno por el llanto.

Estelas en la mar... ¡Qué rica herencia
dejaste bien escrita, con un trazo
perenne; que, aunque pasen muchos siglos,
el tiempo no podrá nunca borrarlo. 

*




Capitán de los Tercios soñé un día

Capitán de los Tercios soñé un día
ser en Flandes, logrando con mi espada,
en mis sueños de gloria juveniles,
la victoria en la sórdida batalla.

Dirigiendo mi hueste, expuesto al fuego,
apoyado en mis hombres y en sus lanzas,
la bandera agitaba en una mano,
avivando su ardor sin hacer falta.

Que eran hombres de estirpe noble y buena,
luchadores sin miedo, gente brava;
pues corría en sus venas la más pura,
sin dudar, de la sangre castellana.

Hidalguía y valor cual hubo nunca.
Gente, sí, muy propensa a la bravata;
mas sabiendo tenerse firmes luego,
hombres prestos también a la jarana.

Andaluces de pro iban con ellos,
extremeños de piel seca y quemada,
catalanes y vascos, valencianos,
huertanicos, gallegos, de Navarra.

A mi lado avanzaba un zagalillo
que ni apenas si un metro levantaba,
arrancando al tambor tales redobles
que hasta hacían vibrar de gozo el alma.

Enemigos al frente y a ambos lados,
asonaron tremendas las descargas.
El zagal cayó herido y, desde el suelo,
moribunda su voz, gritó: - ¡A la carga!

Y avanzaron mis bravos luchadores
con tal furia, tal ímpetu y tal ansia
que hay un río en Europa desde entonces
donde corre la sangre en vez del agua.

Capitán de los Tercios soñé un día
ser en Flandes... Mas pronto llegó el alba.
Se apagaron las luces del Imperio,
se apagaron las glorias de mi España.

*



Afirma ese refrán que la alegría

Afirma ese refrán que la alegría
en casa del humilde poco dura.
Es cierto y además siempre es locura
soñar, siendo de noche, que es de día.

No sé si en las demás, mas en la mía
se agota el caudal pronto y, si se apura,
que el fin de mes se llegue con premura
le ruego a, con fervor, Santa Lucía.

¡La nómina bendita llegue  pronto,
no tarde más de un día el  financiero!
Pues cierto es que se me pone cara tonto

mirando que  mi cuenta se halla a cero.
Alegra el corazón al ver su monto,
que puedes ya gastar sin ser austero.

Lo malo es, del dinero,
que viene y  que se marcha en un suspiro.
¡Galopa el condenado como un tiro!

*





En la noche callada oigo un zumbido

En la noche callada oigo un zumbido
que aturde ferozmente mi cabeza.
Fantasmas del ayer, viejos recuerdos,
¡permitidme que duerma!

Parece que tornaran del pasado
aquellas que yacieron a mi vera.
En tanto que aún escucho aquel siniestro
chocar de las botellas.

¡Ay, noches de aventuras y de orgías,
marchaos de mi mente y dejad quietas
las aguas de este mar en que me agito!
¡No quiero más tormentas!

Pues si aquellas vencí fue de milagro,
a base de vigor, tesón y fuerza.
Pero ahora, que empiezo a ser ya viejo,
no lograré vencerlas.

Amor, ya me engañaste muchas veces.
De ti y de tus vaivenes voy de vuelta.
No quiero cometer nuevos errores,
¡a mi lado no vuelvas!

¿Para qué si al final son todo angustias,
lamentos de dolor, ayes y penas?
¡Emprende nuevos rumbos para darle
tormento a quien lo quiera!

*



Hoy vivencias en Sevilla

Hoy vivencias en Sevilla
sin querer he recordado.
¡Parece que fuera ayer,
pero han pasado los años!
El hombre que entonces fui
sigo siendo y, sin embargo,
ya no me animan las ansias
que me impulsaron antaño.
¡Ay, Barrio de Santa Cruz
donde te besé en los labios..!
Tus casas siguen en pie
mientras yo voy para abajo.
¡Noches de amor ciego y loco
en que te amé sin descanso..!
Todo aquello son recuerdos
que dentro del alma guardo:
Tu cuerpo ardiente gemía
como un volcán eructando,
retorciéndose en la cama,
brindándome tus encantos.
Yo todavía era joven,
tenía cincuenta y cuatro 
y el pecho ansioso de amores.
Tú cuarenta y tres escasos.
No era una gran diferencia
entonces. Mas hoy tú, en tanto,
continúas siendo hermosa
y yo soy casi un anciano.
Un viejo que te recuerda
como un recuerdo muy vago,
cual si fuese sólo un sueño
y que se ríe al pensarlo.
¡Ay, si con ello lograra
 otra vez entre mis brazos
tenerte por una noche!
Se ve que sigo soñando…
¡Tranquilo! Es una locura
y no estoy loco. Si acaso
piensa, leyendo estos versos,
que no es mi recuerdo amargo.

*


Lo malo de la locura

Lo malo de la locura
por sentirse desdeñada
es que es difícil su cura
y hace vivir amargada.

Mejor será no hacer caso
por mucho que me maldiga.
Por tanto es que yo ya paso
me diga lo que me diga.

Que amargarme no quisiera
por culpa de tal arpía.
¡Pobre de aquél que creyera
en ella y en su agonía!

Mas siempre habrá quien la crea
pues cada vez que amanece,
no entiendo por lo que sea,
otro tonto que aparece.

Será que parece buena,
que con lamentos implora
compasión y les da pena.
¡No mienta usted más, señora!

*



Mentiras son a la gente

Mentiras son a la gente
las promesas del político.
¿Que no habrá paro? Eso es mítico,
mas sin vergüenza te miente.
Nunca será diferente
y jamás dirá verdad.
Engaños y falsedad
para llenar su bolsillo.
A ver si siendo el más pillo
se lleva más cantidad.

Me da lo mismo el color 
del estandarte que ostente:
Nunca será suficiente
lo que robe, a más mejor.
Y luego tendrá el valor
de pedirle al pueblo llano
que le vote pues, no en vano,
conocida es su honradez.
Y el pueblo, en su estupidez,
le volverá a dar la mano.

Y volverán la mentira,
el engaño y el soborno.
Es, en verdad, el contorno
que rodea al que delira.
Quien a fin de mes suspira
esperando su salario.
Él a chupar del Erario, 
rodeado de su enjambre;
los otros pasando un hambre
enorme, por el contrario.

Espero que llegue un día
en que se arregle la cosa:
Cuando estemos en la fosa
oscura, profunda y fría.
Por fin allí habrá alegría
al no tener que comer.
Se acabará más deber
con la hipoteca saldada,
libres ya de la camada
del ladrón y su mujer.

*



 Mi primer beso

Ha venido esta noche a mi memoria,
no comprendo el motivo ni la causa,
una tarde pasada en El Retiro
empuñando los remos de una barca. 
Una joven enfrente, una chiquilla,
no recuerdo ni cómo era su cara;
me parece era rubia, más lo dudo,
mi memoria comienza a ser ya flaca.
Además han pasado muchos años,
muchos remos surcaron esas aguas;
ha llovido lo suyo, aquel flequillo
que lucía es ahora ya una calva.
¿Y su nombre cuál era? ¡Sí me acuerdo!
Aún mi mente no llega a estar tan mala.
Puede ser que el primer verso escribiera
a esa moza tan bella y tan chulapa.
Dejé quietos los remos un instante
y sus manos tomé, tan delicadas,
acercando mis labios a los suyos…
¡Mi primer beso fue aquél el que le daba!
La mañana siguiente, de improviso,
recibí de un amigo una llamada;
era quien me la había presentado
y, según me contó, todo era guasa.
Que si había un chaval con quien salía
a quien quiso encelar, que era una falsa.
Me contaba una historia de amoríos,
no entendí la mitad de sus palabras.
Esa tarde bajé de la academia,
era día de canto y había un aria
que por más que aprendérmela quería
no acertaba con dar la nota exacta.
Y en la calle la vi, sola, esperando.
Se acercó y me pidió la perdonara.
No supe qué decirle, le di un beso
y marché con la mente en la romanza.
¿Qué habrá sido de aquella madrileña?
¡A saber lo que fue de esa muchacha!
Lo que tengo muy clara es una cosa:
¡Que si yo hoy estoy calvo, peina canas!

*




Montes de Granada hermosa...


¡Montes de Granada hermosa,

jazmines que hay en la vega,

ojos de mujer moruna...!

Al irme me voy con pena.

Tierra que vio a Federico

componiendo sus poemas,

hechizo de bellas noches,

suspiros entre tinieblas...

¡Es el rey moro quien gime,

quien llora, quien se lamenta,

tras su obligada partida,

despojado de su hacienda!

Esta tarde, en breve rato,

he de partir y aquí queda,

sin dejar amor ninguno,

el alma de amores llena.

Aguardo volver a verte

y espero que cuando vuelva

sigas tan bella y hermosa.

¡Adiós, Granada serena!

No me extraño de las luchas,

nada me extrañan las guerras

que mantuvieron los moros

y los cristianos, sin tregua,

por conseguir tus jardines,

por conquistar tu belleza,

por ser dueños de las fuentes

de tu Alhambra, tus callejas.

¡Adiós, Granada! Ya parto.

Veo un tren que va a Marchena;

un poco tarda aún el mío,

que va a tierras madrileñas.

Magerit también fue mora,

algo de tu sangre lleva,

pero no tiene el encanto

de tus mujeres morenas.

Y aunque castizo de estirpe,

¡por muy chulapo que sea!,

siento en el alma honda envidia

de quien se queda a tu vera.

Adiós, Granada. Ya entiendo

y comprendo que a un poeta

bajo tu sol alumbraras...

¡Que él me transmita su emblema!

***



"Revortosa"



"Revortosa" es una mujer madrileña, que vive en Cataluña a orillas del Mediterraneo... LLeva más de una década escribiendo poesía con un estilo personal y es en el uso del endecasílabo donde brilla con luz propia, en primera persona del singular, a mí particularmente su "quejío", me traspasa...




o0o Por donde empiezas o0o


 Ya puede ser el día luminoso 
o gris, pero amanece cada día,
  y ni la plenitud del mediodía
 le da luz a mi rostro; es angustioso.

 Mi día es viejo, es triste, es andrajoso;
 mi cuerpo es un desmayo; te diría,
 que sólo encierra mi melancolía
 hasta que empiezas, hombre, deseoso.

Por donde empiezas, donde te terminas,
 todo mi cuerpo invades, contaminas
cada trozo de mi, cada hondonada.

 Donde terminas, y por donde empiezas,
 vas haciendo algodón mis asperezas
 y me consume, amor, tu llamarada.

*



o0o Letra por letra o0o

Letra por letra y tilde por acento,
cada golpe de voz, y cada llanto,
son tu huella, y el polvo que levanto
marca el camino de mi sufrimiento.

Hoja por hoja, y verso por aliento,
son palabras desnudas que amamanto
y a la vez que mi pecho les da tanto
de su misma existencia me alimento.

Lágrima y letra, y tilde por latido,
te acaricia mi estrofa; y el gemido
se queda contenido en el rubor.

Cada verso un desmayo, es una entrega, 
pero por más que doy, lo que me llega
me va llenando el pecho de dolor.

*




o0o Hojas Secas o0o

Llega el otoño rojo, y amarillas,
van cayendo las hojas, de puntillas,
en un gracioso baile de vaivén.

Y cambian de color alegremente, 
del verde al amarillo efervescente
hasta el marrón cetrino en un arcén.

Igual llega el otoño a nuestra vida:
estalla en rojo sangre y malherida
se resquebraja nuestra juventud. 

La tez de otoño es tronco, es arrugada,
la savia del amor paralizada;
y el cuerpo va midiendo su ataud.

¿Dónde te habré perdido, primavera?
Hoy necesito lluvia por mi acera
y que me nazcan flores, como ayer...

Porque se cubrirá mi piel de pecas
como se cubre el suelo de hojas seca
y sé que no lo puedo detener...

*




o0o Gotas de agua o0o

¡Qué temblorosa y pálida! la gota,
resbala en mi ventana su agonía,
crisálida en cristal, vapor de día.
A golpe de calor su baile agota.

¡Qué temblorosa y pálida! una nota
vibrando se desliza en celosía;
rocío en una hoja, poesía,
el viento la pasea y la derrota.

¡Qué placentera cae su corta vida!.
A pleno chaparrón ¡cuánto alborota!
A la aurora la mar la muerte ansía.

¿Qué gota seré yo? ¿Qué hoja me anida?
¿Qué vidrio y qué color luce mi mota ?
Qué temblorosa y pálida es la mía...

*


o0o Carta de amor o0o

Una carta de amor a quien  ignora
todavía lo mucho que le quiero:
Sigue en mi vientre vivo un avispero
cantando una canción hora tras hora.


El mismísimo tiempo se demora
para esperarte, porque yo te espero,
y esa angustia que atraso y que acelero
se resuelve más fuerte y más sonora.


Este trozo de mi que desamparo
ante tu voluntad queda en reposo.
Con la vida y la muerte lo comparo


porque si no es tu lengua que le hiera,
será de indiferencia que se muera.
¡Todo infinitamente doloroso!

*




o0o Ya no me fío o0o

No me fío de ti, ya no me fío
de tu limpia sonrisa de verano,
de tu conocimiento meridiano,
ni de tu corazón grande y bravío.

Ya no encuentro en tu porte señorío,
ni tolero tu trato cotidiano,
ya no quiero caricias de tu mano
ni palabras de amor. Ya no eres mío.

Mío era el hombre que, inocentemente,
cantaba una canción, me daba un beso,
me entregaba su amor y su simiente.

Pero de todo aquello no ha quedado
nada, ni por mi parte; te confieso
que lo bueno de ti se me ha olvidado.

*





o0o Carta a Marcel V o0o

Esta cárcel de ausencia, este abandono
del que ya no me escapo, ni lo intento;
Este pájaro en jaula que es mi vida,
salta de letra en letra
en su ataúd de olvido.

Y se engancha a los hierros invisibles
para batir sus alas arrugadas.
A veces hasta canta.
Pero tú y yo sabemos
que es la canción de amor desesperada.

Dime Marcel distante,
¿Cuándo abrirás la jaula de mi alma?
No necesito llaves,
ni puertas, ni barrotes.
Fui libremente presa,
encierro imperceptible;
y abandoné la vida, 
como quien tira los zapatos rotos.

Déjame que descanse
donde el sol haga sombra.
No es suficiente con amar la vida
ni hace falta morir para estar muerto.

*




o0o Cartas a Marcel IX o0o

Parece que la noche sobreviva a los días
bajo la luna rota.
Sin ti no soy entera.
Y en esa media noche también rota 
el alma se me esconde y se me hiela.

Corazón escarchado
frío como el granizo,
como el granizo, duro.
Sin ti todo es de hielo.
Y el cuerpo se me encoge y se me cierra.

Pero llega el recuerdo  y la esperanza
casi escucho tu voz; me abre el deseo
y todo se despierta y continúa
como quien tuvo un sueño.

*



o0o Deseo o0o

Este caballo desbocado y loco,
que no conoce riendas,
va galopando tus collados tibios,
blancos y nuevos, esperanzadores.... 

No se cansa
porque lleva la prisa del que huye.
Ni se para
porque sufre la sed que no se sacia.

Mi caballo salvaje,
que no obedece espuelas,
va pasando por ti desocupado
para que tú le ocupes.

Y cuando tú le frenas
te va entregando todos sus alientos
hasta morirse un poco,
y un poco más y, luego,
se desploma ante ti, domesticado.

***


 F.J. Hernández Baruque
(perlan)


      
F.J. Hernández Baruque, poeta vallisoletano. Hasta el momento ha publicado siete libros de poemas. Su obra escrita en todas las formas métricas (que maneja como nadie), contiene un léxico amplísimo y un instinto poético asombroso que lo emparenta con los grandes que han sido en poesía... "La Esgueva azul","El balcón de las alas y los barros","Estrellas intermitentes "," Habla que labra", Arañando vaho"





Elegía a Miguel Hernández


Con guadaña de cárceles y ojeras
fue la muerte, fatal, tuberculosa,
segando desahuciadas primaveras...

Del tallo desnucado dio tu rosa
coágulos de luz en la palabra,
auténtica, febril y vigorosa.

Ahí están tus versos. Quien los abra
verá tu corazón resuelto en gajos
con agrio de limón y piel de cabra.

Las hachas agitadas , duros tajos
le dieron a tu estrella y a tus venas:
(España era un tazón de luto y ajos)...

...Y el rayo sentenció nuestras avenas,
rasgó aquel horizonte en cicatrices,
cayó cauterizando puño y penas.

Miguel se llama barro, tú lo dices,
ausencia en el mandil de Josefina,
olivo con un ceño de raíces.

Un llanto en flor de almendras y de harina
pregunta por Ramón, tu buen amigo...
Con púas de trinchera, con pecina,

poeta- miliciano vas conmigo,
curtido, tan honesto como un callo,
maduro y proletario, como trigo.

Aún vibra entre las páginas un gallo
atado con metálicas argollas,
relinchos en Guernica da un caballo

y un toro rumia escarcha de cebollas...
...El hijo que brotaba de tus huesos
vertiendo su pomada en tus ampollas,

fue huérfano del aire de tus besos...
Mas supo darte aliento y esperanza
y pudo liberar tus labios presos...

El odio fue tejiendo la asechanza:
tu boca precintó, te dio la muerte,
cayó el pulmón con pus bajo su lanza.

Pero era tu verdad tan limpia y fuerte,
tan honda, tan sentida, tan humana,
que no rompió tus versos al romperte.

Y están inaugurando la mañana
las valvas del almendro retorcido
con miel de abeja rubia y luz temprana.

Despiértate Miguel si te has dormido,
que ya salto el barrote, y la trinchera
en tibio palomar se ha convertido.

Y muéstrate en las vetas de madera,
destila en el aceite, cuece en vino,
o llena con tu espiga la panera,
¡porque ese era poeta tu destino!

*



Amor en letra


I

Bajo las nubes el minuto siento
marcando los latidos con segundos
y choca el corazón contra otros mundos
con un seísmo de estremecimiento.

El sol se va arrastrado y polvoriento
y van mis seis sentidos vagabundos
hacia los manantiales más profundos
donde nació la sed con el sediento.

Allí descansaré bajo otra nube
del agua más reseca que en mi llueve...
Está mi soledad bajo el alero

disuelta en la neblina que ahora sube...
Sigue mi corazón dormido en nieve,
aquí esperando lo que ya no espero.

II

Tú, música, tú, luz, tú, fantasía,
armónico en la sombra del sonido,
calor caído a tierra desde el nido,
amor que ya has llegado a poesía.

Llegaste sin llamar. Yo no sabía,
fulgor de anillo mágico partido,
que hallado, porque nunca te he perdido,
en letra y tinta te depuraría.

Y tanto, que por puro e inefable
no saben las metáforas decirte,
lo mismo que la voz con que te expreso.

Hoy llamaré al milagro para que hable
e intente sordomudo definirte,
amor, dios inmortal de carne y beso.

III

Amor, te vas haciendo letra y llanto
mientras la noche calla y en mi llueve
y el labio muerdo porque no se atreve
al beso humano que me haría santo.

Sonámbulo te huelo y me levanto
del sueño hacia otro sueño que me debe
los átomos de tu caricia breve,
la ausencia donde me acompañas tanto.

Sin manos, con muñones te acaricio,
te busca mi bastón blanco de ciego,
mientras el frío sólido penetra

y saca mis cartílagos de quicio.
Mientas tu lejanía huele a espliego
amor, te vas haciendo llanto y letra. 

*



Sextina del poeta niño


La primera emoción movió el latido
y pudo ser sentida , mas no escrita.
Inédita murió. Aún niño supe,
sin llegarlo a saber, que era poeta,
la tarde luminosa de un otoño
en la caligrafía de unos versos.

Once años. Eran mis primeros versos.
Como pájaro nuevo aquel latido
gorjeaba por las ramas del otoño
cuya tarde pedía ser escrita...
...Y yo, que no sabía ser poeta,
escribí aquel poema como supe.

Entré, como San Juan donde no supe
y anzuelos enganché en aquellos versos
para pescar la caza del Poeta.
No sé si al escribir copié el latido,
si gris apareció la luz escrita
o si logré los oros del otoño

que pinta Juan Ramón. Aquel otoño
en sórdido internado yo no supe
mejor forma de amor: y dejé escrita
mi nostalgia violeta en torpes versos.
Fue mi primera voz tras el latido
en simples balbuceos de poeta.

Ni supe, ni ahora sé qué es un poeta,
si rey ungido en pámpanos de otoño
o paria que reparte su latido.
¡Cuántas cosas ignoro! Si algo supe
de mí fue porque atada entre los versos
el alma me encontré viva y escrita.

Así, como el gorrión se deja escrita
la huella sobre el barro, así el poeta
modela como dios su vida en versos.
Y los míos nacieron un otoño
de aquellos años niños. De ellos supe
porque aún vive en la tinta su latido.

Ausculté su latido. Dejé escrita
mi sangre como supe.Hoy poeta
yo mismo soy otoño en carne y versos.

*



Cuerpo de poesía


Tu cuerpo perfumado, poesía,
entrégame esta noche. Besa un poco
a tu poeta verde y medio loco
que nadie con tu boca besaría.

Tu mano de sedeña fantasía
pasea por mi cuerpo, y el sofoco
en lumbre de metáforas barroco
no borres de la noche ni del día.

Reclínate mi amiga , que tu aliento
mi médula transporte hasta una estrella.
Amante, sé mi amante. Tú, que fuiste

mi novia de niñez a testamento,
amor carnal de letras con mi huella,
acuéstate en mi alfombra que estoy triste.


***


                                                       RosaFiorentino
                                                         (Morenaclara)



Rosa Fiorentino"Morenaclara" es un poetisa argentina que vive en Lomas de Zamora... solidaria, comprometida, muy persona y buena amiga...





Así es todo


esta la esquina
donde vomitamos bronca
entre tetra** y eructos
seguro 
que no vamos a ir al cielo
total el cielo no existe
solo existe la vereda
con olor a meo++
y la vieja de mierda que pasa
 y te mira con asco


qué hay mas allá de la esquina
los amigos
una banda de vagos
unos viejos borrachos 
de veinticinco años
bajón
parecemos un tango


que hay después de la esquina
otra esquina y otra esquina
y mi casa que no me saluda


quiero
 agotarme 
explotar en faso {{
probar 
aspirar 
irme de viaje
quieto
acá
en un cielo de vereda
acá 
en la esquina


(** caja de cartón especial que contiene vino de poca calidad
++ orín
{{ cigarrillo de marihuana)
                                                     
   *



Ahí


en mis universos de cristal
camino sola
 busco horizontes de mi
en otros espacios


aéreas voces  susurran en mi oído, 
para decirme: es verdad estas loca
sonrío
subo a mi planeta a romper versos
a destruir poemas que sangran


  sola
 vacía de rimas
 lloro
 y no soy lluvia
vuelo
y me quede sin alas
  escribo
 ¿ y soy poeta?

*



Basurero


reventar los granos
ver esa pasta amarillenta
el rosado acuoso


uno se va pudriendo
 sin saberlo
y no es el mal aliento de la mañana
o la oralidad del sexo
hay un gusto en la lengua 
y un olor
que solo vos percibís
no es el grito del recuerdo
ni la bronca esguinzada
o esa lagaña 
que inunda la garganta
es
la aspereza  de parpado muerto
que se enquista en el paladar
es
olor  
a verdad que jode
y se hace pus
en los labios


explosión

*


Catorce de julio


la cabeza rueda
en una guillotina improvisada


las sienes golpean
el seso traspasa el cráneo
el dolor es un caníbal 
de pensamientos


no hay aspirinas
calmantes
Valium
para una prolactina
en pie de guerra


la almohada sueña
con cabezas inmunes
al dolor

*



Rombos


quemar vocabularios inconclusos
crear geométricos lenguajes
para escribir
la imperfección del hombre 


 vidas triangulares
dolores oblongos
amores cuadrados
engaños perfectos


rectangulares jardines
árboles curvos
flores iguales


calles perpendiculares
rectos silencios


casas verticales
ausencias horizontales


¿y la gente?
la gente     en caída libre

*


Jugar


a ser lluvia


saltar el charco a la niñez
verse barco y pájaro
navegar en la imaginación
esconderse en el empedrado
tapizar la ilusión
armar las piezas del recuerdo
y sentir
que aún somos lluvia

*



Gotas






hablo el lenguaje de la lluvia





soy un ruído lento y monótono


















de sus caminos verticales





que penetran ausencias


















de la lluvia que arrastra a los rincones








pero quiero ser olvido




voy dibujando en los charcos mi silencio


y la lluvia
***

                                                                      Carles C.
(Charly66)

         

 Carles C., "Charly66", poeta valenciano, entrañable, tierno, atento y educado. Su poesía está cargada de sentimiento.






CELOSO

Celoso de ese mar que te ha bañado,
celoso de ese sol que te acaricia,
celoso de la estrella que te enjuicia,
celoso de la luz que te ha dejado.

Celoso de mí celo en tu pecado,
celoso de tu cuerpo en mi codicia,
celoso de tu lloro y su delicia,
celoso estoy de ti, tan destrozado.

De mis celos estoy apercibido,
consciente me declaro arrepentido,
espero de tú juicio la gran pena.

Pues fui de tu cariño ese bandido,
el más valiente, osado y atrevido,
que pagará en tus labios su condena.

*




¿EL CULPABLE YO?



Por que no quise bailar,

en esas tus turbias aguas,

ni el calor de aquellas fraguas,

que elegiste disfrutar.

No supe ni cosechar,

los besos que a ti te daba,

en tus labios los dejaba,

esperando el rendimiento,

de la siembra que al momento,

en mi boca germinaba.



Quizá es que no la regaba,

como ella se merecía.

Quizá es que desconocía,

ni como se cosechaba.

En sueños saboreaba,

tu aureola que impoluta,

hoy es veneno en cicuta.

Produciendo pues tumores,

carcinomas en amores,

que al corazón ejecuta.



Una vez ejecutado,

tendrá que pasar el tiempo,

sabiendo que el contratiempo,

será ese amor esperado.

Desgastado y maltratado,

quedó el verano en mis ojos.

Mataste mis petirrojos,

vacío quedó su nido,

este invierno se han rendido,

por culpa de tus antojos.



*


EN TI CONFÍO

Me pides que confíe y que te pida,
¿acaso no confío?¿no te pido?
me siento tan culpable y tan bandido,
que en breve he de encontrar una guarida.


Quizá algún día llegue esa bandida,
que quiera compartir conmigo el nido,
que en mi alma sea bravo y loco aullido,
la mujer más salvaje de mi vida.

Que muerda con miradas peligrosas,
que rompa mi equilibrio natural,
que pinchen las espinas de sus rosas,


que causen un sangrado en mi brutal,
haciendo las caricias infecciosas
de tu boca en el beso más sensual.

*


MI MIEDO

Ayer pasé mucho miedo,
pánico diría yo,
vi peligrar de verdad,
y no le quito razón,
la amistad más pura y bella,
que poco a poco cuajó,
sin saber de que manera,
en mi triste corazón.

Recuerdo con gran terror,
que ayer pasé mucho miedo,
por un momento mis ojos,
se nublaron como el cielo,
cubiertos de nubes negras, 
amantes de ciegos truenos,
golpearon brutalmente,
dando certeros de lleno,
en mi valor y en mi arrojo,
dejándolos medio muertos,
tan solo quedó un suspiro,
tan solo por un momento,
pero que canalla fue,
por hacerse tan eterno,
A ti te pido mujer,
la que me dio sentimiento,
la que perder hoy desea,
con este poeta el tiempo,
perdona si te fallé,
hoy quiero lanzar al viento,
mis disculpas, mis pesares,
mis penosos gimoteos,
así deseo lidiar,
como lidian los toreros,
es tu lidia brisa suave,
y si ayer lidié muriendo,
hoy lidio ya sin capote,
como un toro bravo y presto,
que vuelve a pisar tu arena,
y en el centro de tu albero,
te deja pues un requiebro,
estos versos con sus rimas,
un romance y un te espero,
mi amistad sincera en letras,
mil perdones y este beso,
y volverte a recordar,
que ayer pasé mucho miedo.

*
                          http://www.goear.com/listen/dc5c21d/mi-miedo-romance-charly66 






 MIRADAS TORTURADORAS

Someten a tortura tus miradas,
sin haberlas siquiera conocido,
aún así  te juro he recibido,
en verdad sus benditas puñaladas.

Temiendo se me escapen van guardadas,
de seda y algodón les hice un nido,
de lo alto de un olivo se han caído,
en tu ombligo semillas germinadas.

Ya dije tus miradas son tortura,
y pido explicación a tus pestañas,
que son de tus pupilas la armadura.

Me suenan sus respuestas tan extrañas,
que te hacen ser mismísima diablura,
maestra de conjuros y patrañas.

   *



                                                     MUJER TRABAJADORA;
MUJER LIBRE

Gobernáis con mano férrea,
de modo casi iracundo,
debéis de sentir vergüenza,
cobardes hombres del mundo,
¿el por que de tanto miedo,
no os dais cuenta que es absurdo,
reprimir a la mujer,
testigo callado y mudo,
de vuestra desfachatez,
de vuestro desprecio inmundo?.

Gobernáis con mano férrea,
a la que siempre ha de ser,
la madre de vuestros hijos,
la compañera y mujer,
la que duerme a vuestro lado,
la que os prepara el café,
no vuestra media naranja,
pues naranja completa es.

Gobernáis con mano férrea,
y...¿Que esperáis conseguir,
una esclava de color,
ser los amos preferís?
¿O tener una princesa,
para amarla y ser feliz?
Sinceramente os pregunto,
¿de verdad...que preferís?.

gobernáis con mano férrea,
¿es que veis bien disfrutar,
vetando los privilegios,
que a la mujer hay que dar?.
Yo quiero dejar bien claro,
que ha de imperar la igualdad,
 ¡¡dejémoslas que gobiernen,
dejémoslas gobernar!!.


Gobernáis con mano férrea,
y no la veo temblar,
debéis tener más respeto,
os pierde la vanidad.
La hembra que tan solo os sirve,
cuando algo queréis besar,
como ave cenit renace,
y hasta se atreve a gritar,
hombres cobardes del mundo,
la mano debéis bajar,
son vuestras madres y hermanas,
esposas que respetar,
las de la mano sincera, 
si la queremos tomar,
si no, yo ya lo dije antes,
la vuestra va a peligrar,
la mujer que hoy se levanta,
seguro os la va cortar.

Aquí termina el romance,
de un hombre que ha de envidiar, 
la fortaleza en vosotras,
vuestra ternura al llorar,
vuestro vientre milagroso,
y vuestra forma de amar.

Por la igualdad en la mujer,
8 de Marzo. Día Internacional.

*


  
TREINTA Y SIETE HOJAS


Plantaré en el jardín que hay en tu casa,
tan solo treinta y siete verdes hojas,
por cada año cumplido que deshojas,
el verde de tus ojos me traspasa.


Tu perfume en el aire se acompasa,
en solo treinta y siete rosas rojas,
esperan que en tus manos las acojas,
tu sangre en sus espinas hoy fracasa.


Jamás serán capaces de dañarte,
pendiente yo estaré que no suceda,
si pasa moriré para vengarte.


No habrá pues ni una rosa en la alameda,
hoy mil flores que no hieran voy a darte,
ya arranqué tu dañina rosaleda.

*



TU BARQUITA


He comprado una barquita,
porque firme me he propuesto,
demostrar valor y arresto,
es un ansia que me agita.
Susurrándome me incita,
a surcar los grandes mares.
Dejo en sus aguas soñares,
mis huellas en tus arenas,
y entre todas las sirenas,
te cubriré de besares.


Mis velas hoy las empuja,
tu ilusión y mi desvelo,
viendo en tus ojos el cielo,
que fascinado me embruja.
Mi timón es quien dibuja,
la curva de tu cadera,
siendo siempre la primera,
que en mis besos se acomoda,
y tan solo se incomoda,
si besarla no quisiera.


Pero siempre he de querer,
no ha de verse abandonada.
De caricias bien colmada,
que jamás ha de perder.
Para mi será el placer,
que en tu cuerpo cohabita,
que a mis sentidos excita,
siendo tú en mí lo primero,
por ti seré marinero, 
ya he comprado una barquita.

***





                                                                       Despertares

  
Poco nos cuenta despertares de si misma pero nos regala su más íntima esencia, su poesía...




Huésped de paja

Has venido a bañarte
en las cálidas aguas de mi cuerpo,
a colmarte de caricias
y reproches.
Todo se te dará,
como maná prometido,
para que el viaje
no haya sido en balde.
pero no vuelvas tras tus pasos,
no desandes tu partida,
no quiero regresarte.
Me empobreces con tus reliquias,
mis dedos pesan cada vez más
al contacto de tu piel,
las noches se hacen eternas.

*


Cuando tu palabra crece
enraíza mi pensamiento
y hasta en el aire parece
fundirse risa y lamento.
Es un himno que estremece,
 un gozo que da tormento
un lirio que el alma mece
y que en la boca presiento.
Cuando tu palabra crece…
el mundo se hace pequeño.

*


 No te quiero

No te quiero, te lo digo en el retiro
de la noche,
en el claro amanecer de mi consciencia.
No te quiero ni en mis versos,
ni en mi cama,
es más fácil sin tu amor esta existencia.
No te quiero, te lo dicen estas manos
que eran tuyas
y sacuden pordioseras tus caricias.
No te quiero, que he perdido la inocencia
en el intento
y total ,ahora me pesa más la vida.
No te quiero, que quererte me ha costado
el desacierto,
la sentencia de extrañarte cada noche,
cada día.
No te quiero, tienes nombre de reproche,
de doliente, de enemigo, de utopía.

*


Te quiero

Renuncio a la caricia sin tu mano,
al beso de otra boca sin tu beso,
al pálpito elocuente de mi sexo
si no es preso del tuyo abriendo paso.
Renuncio a lo real y a lo mundano
por ser una secuencia de tu sueño
y pongo en mi derrota tal empeño
que van luces y sombras de la mano.
¿Qué eres una ilusión desaliñada
Que rinde en cada verso la mirada?
Por más que desatine no hay remedio:
Te quiero en un deseo prepotente,
amante y pobre loco irreverente,
desastre primitivo… así te quiero.

*


Te contaré

Te contaré sobre mis viajes,
sobre mis fracasos y mis quietudes.
Te contaré sobre mis sueños y mis carencias, 
sobre esas noches en vela y
esas otras con sabor a ti,
a como yo pensaba que sabría tu piel.

Te contaré sobre los pasos desandados,
los folios en blanco y
el aroma a tierra mojada
de mis viejos libros,
esos que siempre serán nuestros.

Te contaré lo que extrañaba en tu ausencia
y en tu presencia
cuando ausente te imaginaba a mi lado,
con esa sonrisa tuya de loco
ajeno al resto del Universo, a todo
menos a mí.

Te contaré, si me queda tiempo,
que tejía lunas en punto de cruz
con las iniciales de tu nombre,
que cuando dolía la vida
me agarraba a ti,
que al llamarte en sueños, hijo mío,
se me endulzaba la boca .

*



Tentación

Te prendes como un junco a la garganta,
enredas nudos que se ciñen a mi pecho.
Podría hasta pintarte entre mis sábanas
y hacer una acuarela con tus versos,
carámbano de luna en la distancia:
Sonríes, me respiras y te tiemblo.
Desbordas lucidez que casi espanta,
violas la intimidad de los acentos,
caudal de rebelión, presencia extraña.
¿Por qué duele la ausencia de tu beso?
¿ Por qué antes de luchar rindo las armas?:
Sonríes, me respiras y te tiemblo.
Hilas en pos de agujas que me arañan,
te leo en la certeza tan incierto
que me conmueve ,desnuda, la palabra,
visto de carne y piel tus argumentos,
arrimo al quicio de tu puerta el alma:

Sonríes, me respiras y te tiemblo.
                                                   
                                                                            ***


  J. Vicente Orallo
Intimo_

                                               



J.Vicente Orallo, "Intimo_", poeta de Azuqueca de Henares que acaba de publicar su primer libro de poemas..."El Romance del Anillo", una obra versátil, distinta y entretenida, que agrupa tres contenidos diferentes:
ROMANCE DEL ANILLO, una bellísima historia romántica de más de 600 versos, hermosamente escrita, que arranca en los años 50 y recala en nuestros días. El poemario DE GUADALAJARA, 
Por último, ARCO IRIS. En este poemario podrás sumergirte en aguas de sentimiento, echarle sonrisas a la vida y emocionarte si llegara el caso.









A uno de enero
Soneto para UnaMujer

A uno de enero escribo este soneto
pensando en esa forma de alegría
que suenas con hermosa melodía
cual pauta quedó escrita en allegreto.

Hoy tus formas sinuosas tan filiales,
extienden esas rectas infinitas.
que sacan de chistera margaritas
de tiempos ya barrocos y ancestrales.

En el infierno, eres el paraíso,
el Santo Grial de excelsos filamentos
que pintas por el aire los colores

Eres VIOLÍN, la música que quiso
Dios bendecir. Del cielo el instrumento
que guarda en sí, los más bellos amores.


*




NO TE PERDONO

No te perdono,
que viajes por un lejano mundo
con el sello de tus labios
pellizcando mis sentidos.

Que tras hacerme el amor
sobre plumas bulliciosas,
...y un sudor enardecido,
te marches de mis dedos
sin un gesto de clemencia.

No te perdono,
tu silencio en la distancia,
oculto y mortecino;
que abandona al toro bramando
un prefacio de agonía.

Dejaré mi piel recostada
sobre el hielo del recuerdo
y mi amor eviscerado.

Me rendiré a las sombras
de versos ilegales
y páginas suicidas.

Soy consciente de que eres la mitad
del destino que yo habito;
sendero púrpura y celeste
de abrazos lesos y maltrechos.

Y al no poder alcanzar...
tu mano con mi mano,
tus besos con mis besos,
tu vida con mi vida...
no..., no te perdono.

*


ERIKA….ALMA FLAMENCA

Alma flamenca en tu piel,
aire andaluz en tus vientos,
peina y tacones de miel….,
…fuego al bailar en tu cuerpo.

Seguiriyas y tarantos,
martinetes y verdiales,
bulerías y fandangos…,
sevillanas…., soleares….

Suenan tus pies repicando
al compás de unos palillos,
mientras vas enamorando…
….corazones de chiquillos.

Tienes el alma flamenca
en los poros dibujada;
de tu piel flor de canela
bajo un traje de gitana.

Se mueven tus pies bailando…
…entre la noche y el día…,
para la rumba y el tango…,
…por tientos…, por alegrías.

Erika….alma flamenca.
Tan guapa….y aún sin dueño.
Qué suerte de quien te tenga…;
…si en verdad la vida es sueño…,
…sueños de luz de luna
se hicieron promesa al viento…,
….faralaes de nacimiento…
…¡BAILARON DESDE TU CUNA!

*


CUANDO ESTÉ CONTIGO...

Cuando esté contigo...,
morderé tus labios,
beberé tus senos,
besaré tu ombligo.

Nuestros cuerpos serán lluvia
entre lazos escondidos.
Caminará mi sexo en tu vientre,
como el viento en los olivos.

Cometas son tus caricias,
que bailan sobre mí mismo,
dulce para mi piel,
fuego lento en el camino.

Pasearán las sombras
de la mano sin olvido,
...y un puñado de lágrimas
llorarán nuestro destino.

De fiesta verbernera
quiero tu recuerdo vivo.
Alimento de tu cuerpo
ser tu sal, el pan y el vino.

Y así, puestos frente a frente
mirarnos sin que corte el frío.
Un abrazo y un te quiero
para...cuando esté contigo.

*



MORIR…………

Muere el tiempo en la distancia…,
…y el desconocimiento perseguido,
Muere un sueño…., una meta,
muere todo cuanto estaba vivo.

Sin embargo el amor no muere…,
no muere el sentimiento maldito;
…también incluso mi alma se muere…,
…pero nunca mi querer cautivo.

Muerto prenderán llamas de la vida;
muerto no cabrá crujir de dientes,
ni habrá conciencia reprimida…

Infausto es el ayer que ahora me mata.
Morir en mí es cuanto más deseo…,
recuerdos que en mi voz ya se desgarran…
porque no me amas…, porque no te tengo.

Quiero morirme entre silencios…;
…que impresiones viajeras me acompañen.
…y morir sin ti…, es lo que me espera,
conocí más al ave migratoria pasajera,
que a tu hermoso rostro al escaparse.

El morir es ahora mi destino.
Mi vida es muerte con tu ausencia…,
tu ausencia…lo fatal en mi camino.

Ya no quiero palabras de optimismo,
tan solo….el letargo eterno en la quietud.
Morar entre lo oscuro y lo callado..,
 será la única manera…, no sentir…,
 disfrutar de una nada por lo amado;
sin miradas, sin caricias…sin vivir…
… escribo sin sentir nada entre lamentos.
Lo expreso sin llamar a la esperanza….
…porque no me amas…porque no te tengo.

*



CUANDO SEPA CUAL ES TU ORILLA

Cuando sepa cual es tu orilla
de góndolas blanquirojas.
podré elevarme sobre tus sueños
al perfume atlánticas violetas.

Cuando al fin lo sepa....,
nadaré a contracorriente
si ello fuera menester
recogiendo tus besos sobre el agua.

Cuando tenga esa certeza,
saltarán los peces voladores
en una danza de amor y cortejo,
dibujando corazones al rocío.

Y cuando viaje hacia ella...
querré que tú ahí me esperes,
con la dulzura de tu rostro,
Y el viento besando tus cabellos.

Y por fin, el aire será aire
el agua será agua,
...y la tierra será tierra,
...cuando sepa cual es tu orilla.

*



MANIFIESTO LÍRICO POR LOS PUNTOS SUSPENSIVOS

¡Ay mis queridos puntitos!
…compañía mensajera;
que por ser tan suspensivos,
restais valor al poema.

Mas yo os quiero, mis amigos,
aún en  transgresión plena;
pues viendoos tan juntitos,
añadirme yo quisiera.

Se dice que de tres en tres,
escritos mejor se os viera. 
Pero si van cuatro o cinco…
¿no será mejor la fiesta?.

Dicen que punto por punto,
el mejor acuerdo llega.
Y también que estar a punto,
es signo de salud buena.

Y es por esto que….pregunto:
¿cómo será vuestra ausencia,
sin ese buen contrapunto
a una gramática expresa?.

Así reivindico puntos…
…suspensivamente en hileras,
pues dais un suave respiro…,
emoción y complacencia.

Al escritor que allí os ponga,
nadie le muestre su queja.
Por  todo lo expuesto pido…,
que vuestra libre presencia
no sea fatal desatino…
 y al sillón pues que proceda,
que se presente este escrito

a la Real Academia.

***


 Juan Angulo
Polar_



Juan Angulo, "Polar_", es un poeta cántabro (Laredo), lleno de contenidos y  de registros...  nos lleva desde la terneza infantil hasta un marcado desgarro sensual.
 Dicen que su poesía se huele, se ve y se siente, como buen chef y sumiller que es. Ha publicado varios libros libros de poesía "Quiero". "Aroma de menta" y "Más de amor y muerte o dos musas y un filete".






Ella 

Tenía gana de mí,
ella tenía deseo de mí,
y me invitó a merendar,
paseamos la tarde juntos,
¡juntos!

Recuerdo mi trenca abrochada
y su elegancia con bolso,
ella llevaba bolso.

Bordeamos la playa porque
la playa tenía invierno,
y nos hicimos fotos,
en blanco y negro las fotos.

Tenía gana de mí, miraba
su deseo y no la podía creer.

Y me dio la mano,
me dio la mano a mí,
y en la otra el bolso
y en la playa el invierno,
en blanco y negro el invierno.

Nos amamos en silencio cómplice,
reímos y gastamos monedas para ver
los barcos con el prismático.

Confirmó con los ojos
que me echaba de menos,
y habló de la vida,
de ese modo mudo y sensual
con que hablan las mujeres.

No sé qué pasó de la trenca,
ni de las fotos en blanco y negro,
no consigo recordar el punto exacto
de la playa con su invierno.

Tan sólo recuerdo de la tarde
cuando ella tuvo gana de mí,
ella,

mi madre.

*


Cierro los ojos

Cierro los ojos y veo tus ojos,
sonrisa mágica que Dios te ha dado.

Acaricias con esa boca cálida de entrega, tanto, 
dudo si soy digno, tanto,
duelen mis labios por la pureza dada.

Cierro los ojos y veo tus ojos;
los sueños se abren en las manos
y esta realidad acuosa no aceptada.

Mañana viene el infarto y en dos días 
incinerado.

Pero antes,
corto mi boca para entregarla
a esta historia incompleta y real,
ansiando tu boca en el más allá.


El secreto de la vida

Por meter la boca en tu secreto
tengo esta sed perpetua,
la negación de tus ojos
y esta gris condena.

Te educaron mal,
la respuesta de la vida
no está entre tus muslos.

No tienes el poder,
ni la libertad,
aunque te operes los labios
y pongas silicona en tus pechos.

El secreto de la vida
está en morir conmigo:
en cada beso,
en cada orgasmo,
en cada amanecida.

*



Ahora que ya sé

Ahora que ya sé
que los indios no eran los malos
el tabaco mata
el azúcar engorda
dormir mejora la hipertensión

Ahora que ya sé
que el silencio es bueno para la soledad
el miedo la mejor arma
los semáforos necesarios
el amor de mi madre superior

Ahora que ya sé
que los muertos nunca resucitan 
y mi cuerpo envejece lento
es grande tener agua caliente
grifos auto y lavadora

Ahora que ya sé
que la pena de muerte es un error
una pasión la amistad
las mareas fruto de la luna
poesía una forma de habitar

Ahora que ya sé
que el amor detiene el tiempo
te haré gozar con las manos
amaneciendo entre musgo y aire
abrazados en la sal.

Pon tu cuerpo sobre mis labios
y mi boca te hará el amor

*



Tristeza

Triste existencia de un poeta,
cuando solo mira y no escribe,
cuando solo siente y no habla,
cuando quiere llorar y es observado.

Triste existencia de un poeta,
cuando quiere escribir y no tiene pluma,
cuando quiere beber y no tiene labios,
cuando quiere volar y no tiene espacio.

Triste existencia de un poeta,
cuando desea un mirar y no surgen ojos,
cuando se quiere entregar y no encuentra brazos,
cuando quisiera tocar y le atan las manos.

Triste existencia de un poeta,
cuando le vence el deseo, de amar y ser amado.

*


Voy al amor

Voy al amor para amar,
ser amado y volver
pleno y empapado de ti,
vaciado en ti.

Pero el amor tiene distancias
y noches en vela, 
ausencias...

Voy al amor como quien va a la guerra,
a ganar y volver,
pero la guerra mata.

Agridulce es el amor,
con desamor real y cruel.

Voy al amor para amar,
no tengo nada que perder.

*



Ahora sí

Ahora sí,
ahora entiendo aquellas palabras,
descifro mejor el silencio.

Ahora sé,
la vida que hay en un otoño,
la melancolía de una lluvia.

Sé,
sabía, quizás, muchas cosas,
menos lo que es morir de amor.

Ahora sí,
ahora ya lo sé.

*



Ven 

Te enseñaré a gozar después del gozo.

Te enseñaré que hay olas, cientos,
capaz de acariciar detrás de una rompiente.

Que soy duna viajera, pero siempre,
en la misma playa y la misma arena.

Vence tus prisas que no soy tren,
ni mis pechos apeadero de espasmo
seco, fatigado.

Mantén esa mirada delatora de deseo,
las orillas tienen velas encendidas.

Ven,

te enseñaré a gozar después del gozo.

        

                                                                    ***

      Raquel Gómez
   raqquel
                                                           
   


Raquél Gómez, artista asturiana, de Gijón, ella dice que no escribe poesía (le va a crecer la nariz...), aunque es un experta conocedora, le gusta mucho y entiende más... 
Sus poemas nos los regala en imágenes...
















                                                          
                                                                                ***



                                                                   Gloriadelrugby
     
     



Gloriadelrugby, poeta argentina de la Plata, Buenos aires, sus poemas navegan hacia mi blog... un anticipo:
                                                              
                                                       Mi yo no está en mí... 
                                                  


                                                MI YO NO ESTÁ EN MI

Mi yo no está en mí,

hemos hecho un trato

y ambos lo cumplimos.


Yo hago las compras, 

pago los impuestos

voy a la oficina

hago que organizo,

ejecuto partes,

cargo combustible,

tomo diagonales,

acorto caminos,

produzco mi imagen,

me peino, me visto

atiendo a la gente

soluciono algo.


Mi yo no está en mi

y no lo controlo,

sigo con lo mío.


Preparo cortados,

y los tomo a solas

voy del centro al barrio

colecciono horas,

escribo unas líneas,

las leo sin pena,

escucho canciones

que evocan apenas

tiempos en que yo

era sin dobleces

-y es que el mediodía

no permite sombras-


Mi yo no está en mí.

él hace su vida

y yo... hago que vivo

Yo transcurro días,

él... está contigo.

                       
 ***


  Nésthor Olalla

     


Nésthor  Olalla, seudónimo de un poeta talaverano, que dice tener la edad del caballero don Quijote... eterno estudiante, transgresor y derogador de normas, dueño de un magnífico vocabulario lleno de "imposibles metáforas".










Tras la colisión del astro



Aquello irradiaba luz. 

Un humor densificado de estructura indefinida 
cobraba forma y función 
junto al cauce de los ríos de hidrógeno licuado y helio 
que mansamente fluían 
en los tiempos de esplendor del equinoccio humectante 
fertilizando los suelos y las vastas extensiones 
de los Valles interiores de Iriox 
en las coordenadas cosmoquímicas de Arkö. 

Tras la colisión del astro devino la Tempestad. 
que hizo formar turbulencias de cúmulos globulares 
en los sinfines abiertos donde el siempre permanece 
y transita libremente lo absoluto. 

Un sismo devastador acreciendo en espiral 
destruyó por siempre el mito, 
arrasando de raíz el Prisma azul, 
sempiterno protector, 
ciclópico, 
inmensurable, 
donde encontraban refugio enjambres de protoestrellas 
violentadas por nucleones sin sus masas 
en trance de concebir la secuencia conclusiva 
de un soporte sustancial. 

De aquel arquetipo madre surgió un nuevo paradigma. 
Un orden nuevo surgía formando termo-periodos 
fuerzas todas procedentes de una red descomunal 
de fuentes alfa-ciclónicas 
sin principio ni medida de exclusión, 

Después del Séptimo Tiempo se originó aquella aurora. 
Una gama de aleaciones y nebulosas de gas 
fuertemente ionizadas 
dieron lugar a estallidos de inusitada energía 
formando así la Gran Nube, 
hasta adaptarlo a la norma determinante del ciclo 
que redefinió a su albur. 

Nuevas formas conductivas 
Provenientes de periodos ancestrales de las latitudes K 
Engrosaban la matriz de furtivos meteoroides, 
configurando así el gen de un grupo fermentativo 
productor de cosmo-suero, 
cultivos de ácido base que agrupaban subetapas 
en mitóticos complejos de endolinfa luminar. 

Partículas primordiales que absorbían cepas de tiempo 
fueron interactuando, 
ligándose a las cadencias de escalas en progresión; 
cadenas de amino-enzimas combinadas por compuestos 
y extractos de fuerza-espacio expedían vitalidad 
en un proceso invasivo desde los hondos abismos 
de los planos genitivos del azar. 

Aquello dotó de efecto a una fuerza dominante; 
una sólida estructura de colosal magnitud. 

Termodinámicos nexos codificaron sus leyes 
desde el centro precursor de un sistema-realidad 
enmarañado y confuso, 
producto de colisiones sin escala secuencial 
de intensas preestructuras subastrales. 

Fruto de esa pugna astral, 
un fascinante apogeo de células metaplasmáticas 
conmutaban variaciones y signos alterativos 
en larvas encapsuladas por germinales biotipos, 
proyectados para ser la esencia del nuevo embrión; 
una entidad pluriforme que incubara su calor 
en la exánime pavesa que surgiera al lixivar 
un latido mineral que aún viviera en las entrañas 
de los restos oxidados del Cometa. 


*








Visiones, disonancias y protuberancias (I) 

Lo que el ojo finge ver.   
Otro comienzo que acaba. 
Lo que es más y lo que es menos; lo frágil de su equilibrio. 
Desvestir a lo que vive.La desventura que aflige cuando se vence a un gigante. 
Un ciego que atrapa moscas con determinado afán. 
Desatinar con ahínco sin concesión a la duda. 
Las forma de andar de un pez. 
Un lienzo que cubrió el cielo de irisación mandarina. 
El reflejo de un instante del recuerdo de mi imperio. 
Lo que sintetiza el frío y le nutre de función. 
Cosechar antagonías. 
Fuerzas gastadas en balde persiguiendo mariposas. 
La desazón del cangrejo. 
Una orgía de diletantes litigando en cualquier bar. 
Una llama que arde en otra. 
Transitar sin credo-guía al oeste del espejo. 
Despertar bajo la tierra. 
Las contiendas del deseo. 
Del amor su negligencia. 
Soliloquios de un nenúfar. 
Tumbas abiertas con vivos que no saben que lo están. 



La máscara que confiesa lo que nunca escenifica. 


Los traumas de la cordura y las atroces secuelas. 
Charcos donde navegué mis primeras odiseas. 
La fiesta de las anémonas. 
Pintar de azul los dominios donde gobernó mi infamia. 
Al unísono dos pulsos al compás de un arrebato. 
Lágrimas en un andén por tantos que no vinieron. 
Las nervaduras del miedo. 
Dos muertos que en un receso filosofan en la morgue. 
Las últimas convicciones. 
Del teatro sus fantoches. 
De la alharaca el histrión. 
   
Por frontera mis ventanas. 
La vida de una pavesa. 
El fondo de mis bolsillos. 
Montoneras en los parques de un holocausto otoñal. 
Desvivir de cuando en cuando. 
Auge que ilustra su fin en favor de lo inmediato. 
La exigüidad de los días con toda su nochedad. 
Un paraíso en desuso con las persianas echadas. 
Algo que cambia de sitio y no encuentra su lugar. 
No asistiré a mi sepelio. 
La noche y mi excitación. 
A cada esquina un destino con sus panes y sus preces. 
Los humores y miasmas que anticipan epidemias 
de un largo tiempo de paz. 



El azar deconstruyendo litigios con lo imposible. 


El sur del sur que soñé ahora me queda muy lejos. 
Hoy también por aquí llueve pero no mengua la sed. 
Vi una discusión terrible entre el destino y dos dados. 
El lado oscuro de Dios. 
Un “cow boy” en la medianoche que manifiesta su estima 
sobre el lomo de un centauro. 
Las veces que no volví. 
Una contrasensación. 



Sé de ella por mi sed. 




El que penó en el futuro por un pasado mejor. 


De la crueldad su talento. 
El estómago de Cronos. 
Las coartadas del gusano. 
Hoy, efímero caudal; 
forma súbita que surge ostentando las potencias 
donde se asienta el presente. 



Un desierto navegable. 


Un mar abierto en canal. 
El intento de afirmarse aunque sea en el desvarío. 
Hacer trampas al dolor y fraudes a la conciencia. 
El hombre que no se espera porque siempre llega tarde 
a su propia salvación. 



Alojarse en un sombrero. 


El postrimero esplendor de un sol que sangra a poniente. 
La mirada de la sierpe. 
La partitura del caos. 
Lo que fluye. 
Lo que influye. 
Lo que confluye y “sinfluye”. 
El lecho en que duerme el cielo. 
Protuberancias del tiempo. 



Un todavía muy enfermo. 


Aferrarse a un suponer. 
Lo que nos conduce a nada. 
Humo para hacer milagros. 
Unicornios que no vi pero dejaron su marca. 
El fulgor de mis zapatos. 
Un futuro sin mañana que  terminó antesdeantier. 
El reverso de la luz. 



Certezas, ella me trajo certezas. 




La eternidad aplazada. 


El hígado de Lou Reed. 
El juicio de los espejos. 
La amnesia del Omniscente. 
Paisajes del otro lado de un reino perecedero. 
Un visitante a deshora. 
Las falacias de un teorema con su trama incuestionable. 
Déjense de disimulos, lo absurdo no está tan mal. 
Las iras del fuego eterno y sin un puto extintor 
con que poderme auxiliar. 

*




Visiones, disonancias y protuberancias (II)


Contar gotas de colores. 
Un cometa malogrado que se estampó en mi jardín. 
El hielo que prevalece pese a cualquier quemazón. 
La risa cuando no avisa. 
Es preciso madurar una nueva frustración. 
Un tahúr que pierde siempre. 
Una pasión encendida aliviándose en la nieve. 
Echó a andar lo inevitable; ya no me sirvió correr. 



Las cenizas de la luz; 


esos extintos residuos de la transitoriedad. 



Litigar con sinrazón; 


conviene no despreciar la trifulca curativa. 



¿Mis planes para mañana? No los recuerdo muy bien, 


de eso ya hace mucho tiempo. 



Perdonar la vida a un muerto. 


Desflorarse en un incendio. 



Cuando el sol benefactor nos solivianta 


y nos hace hasta su luz aborrecer. 



La espuma de lo fugaz ese gran desposeimiento 


que en la realidad sublima. 



Volvió a ocurrir lo infrecuente, 


y como suele pasar yo estaba en el bar de al lado 
buscando alguna adhesión con la esencia de las cosas. 



Pude oír su transitar con paso lento y ajeno 


envuelta en su propia lluvia. 



Contratiempos del destino. 


Bostezos de Belcebú. 
Un confortable desvelo de expresión  contemplativa. 
La savia de la tristeza. 
Un soldadito de plomo juzgado por desertor. 



Disonancias de la nada. 


Sabed que solo el aliento quita el hambre a los espejos. 
Los testículos de Urano. 
Las últimas convulsiones de una primera accesión. 
Un día más que resucito de esta matanza en voz baja. 



Nunca vi que hablaran mal del que no supo ser libre 


por ser un hombre cabal. 



Lo orgánico es un error; una verdadera filfa, 


pues consulté al corazón y respondió con arritmias. 



No soy uno de los nuestros; 


jamás respondo al bramido que producen como lemas los iguales. 



Nunca es mejor madrugar si es por alguna razón. 


Caducó lo perdurable. 
Verdades fundamentales son papel para fumar. 
Cuando nos hiere el perdón. 
Una muñeca sin brazos. 
La indiferencia al encomio, culmen de la vanidad. 



No suelo llegar a viejo; 


prolongar un poco más las prescripciones 
es la utopía del mediocre. 



(perdón, en este momento tuve un brusco acceso de tos) 




Del azar su desamparo. 


Tiene sentido alabar si esto produce algún coste. 



La verdad si sólo estima como fin desmenuzar 


juicios en tela de juicio. 



Las causas que causan sueño. 


Un ahora muy lejano. 
Del mañana sus despojos. 
La angustia produce al mártir una extática erección. 
Silbar el día del naufragio. 
El placer y el displacer que determina un picor. 



El que vive más allá pero nunca se percata 


que allí no habita ni Dios. 



Esta muerte es por entregas. 


Defenderse del oprobio con cien desdenes por banda. 
Cayó a destiempo el telón pero siguió la tragedia. 
Manifestar la irrisión de escenificar quimeras. 
El postrimero renglón. 
La necrosis del hastío. 
Una calma que no amaina. 
Un despliegue de ternura para derribar murallas. 
Es dulce la autoescisión 
tras haber esclarecido el mundo de la apariencia. 



Lo imposible es seguir siendo otro día más sin su aliento. 




Ir y venir del revés. 


Los indecentes. 
Los indolentes. 
Los indigentes. 
Los indulgentes. 
Los indehiscentes. 
El amor hiriendo a soplos. 
Labios resecos de amantes que no aliviaron su sed. 
El sigilo del caimán. 
La atonía del que venció. 
Lo congruente alardea para ocultar sus flaquezas. 
La feliz-mente ignorante. 
Lo que murió sin ser visto para llamar la atención. 
Llevo el destierro en mis alas, vuelo a mi autoextrañamiento. 
Nos estamos yendo a chorros y sin saber regresar. 




Esta paz no es inocente; la impudicia de su ser 


hizo tratos con la infamia 
y pactó con la ruindad su anodina condición   
y las mermas de su propia apoplejía. 





Tendré que estar prevenido, o al final seré mortal 


si sigo mucho tiempo por aquí. 



*





Al oeste del espejo 

Y por la noche, 
antes de que salga el cielo, 
vuelvo a intentarlo otra vez. 

Deambulando en mi vigilia, 
voy derramando fatiga y alimentando vacíos 
con toda suerte de enseres y juicios sin concordancia, 
a los que enlodo con tinta del todo ininteligible 
que determina y compendia un meticuloso estudio 
de mi pródiga quincalla existencial. 

Preso de lo evocativo, 
fraguo mi base irreal dormitando en la quietud 
como un lagarto que busca con perezoso pulsar 
algunos rayos de sol sobre el risco impenetrable 
que sustenta el anaquel de mi memoria. 


De este modo me atrinchero 
guarnecido de mi escasa provisión de trascendencia, 
entre herméticos resuellos de un cuerpo sodomizado, 
desfalleciente y asmático, 
por la inefable crueldad con la que me acucia el tiempo 
al oeste indecidible del espejo. 

En mi otra dependencia cognitiva, 
hago de pastor sin dogma, sin pauta ni norma estricta, 
concilio mis defunciones con todas mis deserciones, 
profano patios de infancia e incendio sus limoneros; 
albergo a putas apátridas encintas del desaliento 
que da su exilio interior.   


Doy salida a mis rebumbios con las dotes que aún conservo 
de mis tretas y artificios taumatúrgicos;   
esto me da facultad de cazar en pleno vuelo 
a ingrávidas mariposas 
que se exhiben con lascivia frente a mí. 


Así mismo me permito jibarizar anchas noches, 
predecir cualquier eclipse de los que oscurece el mar, 
profetizar tempestades en la entraña primigenia de la tierra, 
mientras quito el esqueleto a las estrellas.   

Estimulo en la oración a sacerdotisas yonquis, 
que ofician sus homilías con el cráneo trepanado, 
mientras vagan por los claustros cubiertas de desnudez, 
orando extasiadamente en un claustro para herejes, 
asumiendo con cianótica asunción 
la fe en lo inminente de la herida. 

También estimulo sueños con tierras de promisión. 
Redefino amaneceres dotándoles de otra luz 
que no incida con exceso en mi incipiente ceguera, 
al tiempo que rehabilito dolencias de algún anhelo 
que aún me queda por cifrar. 

Doy asilo a malheridos que cayeron mutilados 
por intentarle robar unas migajas de tiempo 
y algo de materia oscura a un tiránico fullero 
que falseaba las manillas del reloj, 
con una argucia eternal abominablemente exigua; 
de infinita nimiedad. 

A instancias de mi altruismo, 
hago inventario de aves que vuelan extraviadas, 
a las que les logro hogar bajo un techo de hojarasca 
en la noche solitaria de los parques. 

Y en el lapso que me deja otro intento malogrado de suicidio, 
me esfuerzo con gran denuedo para intentar ubicar 
ingentes muchedumbres de vocablos: 
fragmentos del inframundo de un prolijo “vademecum” 
de universos clandestinos; 
imperios aniquilados y grotescos mausoleos, 
que dan configuración a mi suma de impotencias 
que buscan sustanciación en lo leve de mi plano patafísico, 
donde fragua y hace poso la abierta cosmogonía 
de un nuevo alumbre vital. 

Pergeño toda esta obra; 
urdo mi elucubración, 


allí, 
donde nada es lo que espera; 
por la noche, 
antes de que salga el cielo, 


al oeste inextricable del espejo. 

*




Yo, el deforme (basado en "desechos" reales)



Yo, el deforme; 
la viviente encarnación de un orden defectuoso, 
que pende de un sinsentido extravagante y banal, 
y obra mil malabarismos para adaptar decorados 
donde interpretar su drama, 
como excusas de encontrar un nuevo afán 
más allá de lo que es vivo para su validación. 

Soy de mí su conjetura; 
la virtud excremental que abona mi anomalía; 
un tipo con la conciencia de un bandido saqueador, 
de indolencia refinada, 
intemperante, 
lascivo, 
deslavazado, 
escabroso, 
soportablemente cruel. 

Soy un truhán muñidor que vendió su condición 
por el bien de un libertino; 
un taimado marginal que solo atiende al mandato 
de una frenética bestia, 
que se ufana en ostentar su multicolor plumaje, 
amén de efluvios y cantos, 
fascinantes, 
turbadores, 
para atraer la ternura y seducir a las musas, 
cohabitar con las sirenas, 
y con todas las deidades que trasmuten en presencias 
tangenciales. 

Nunca estoy cuando me esperan; 
tampoco donde me buscan, 
no es el lugar más seguro para mi conservación. 

Vago sin saber de mí acuciado por las mermas 
en un cuerpo degradado por los duelos y quebrantos, 
de una contusa trifulca en continua pelotera, 
acumulando abandonos, 
malogros y desalientos, 
renuncias y deserciones, 
alentadas por sofismas de un agonioso latir 
cesante en la provisión de todo corpus vital 
y de todas sus funciones auxiliares. 

Tampoco obedezco a reglas de algún principio rector 
que me inflija la razón como pauta o diligencia 
de un quimérico futuro de relato inaprensible, 
pleno de aleatoriedad. 

Como artífice del fango, 
consisto en no ser capaz de ascender al paraíso. 
Llevo en mí a un ángel perdido rescindido de función 
y de argumento, 
que dejaron olvidado donde coagula la noche, 
y ahora busca un nuevo abrigo que le de calor y estima 
en algún rincón de piel amamantada de sol, 
fecundada mansamente por su ley. 

Por un falaz desvivir expongo intactas mis quiebras; 
el cansancio que apilé fue forjando en mí la ruina, 
nutriéndole a mi zozobra un repertorio de nadas 
que confiscó mis alientos a favor de un espantajo 
de impúdica agitación, 
que gravaba de fatigas todo mi fugacidad. 

No echo de menos mi patria; 
mi andamiaje existencial se sustenta en el vacío. 
Todos mis mayores logros reposan en la quietud 
de un instante inaprensible donde intento reafirmarlos 
con los frágiles herrajes de los hilos de una fe, 
plagada de restricciones, 
y una lejana esperanza Muerta por inanición. 

Laminado por mis sombras, 
mi apotegma irrefutable queda acuñado en la esencia 
de alguna tribulación, 
con el sello incongruente de la verdad de un imbécil, 
que azorado por la angustia se refugia en el delirio 
y hace círculos de tiza para erigir su baluarte, 
y así eludir la escasez, 
por no sentir la intemperie de un viento cosido al frío 
de un enigma putrescible que le habita en el declive, 
y llegado a su apogeo queda del todo estampado 
en la reseca pupila con la que miran los muertos. 


*

  


 Credo-guía para captar potenciales insumisos (tabla I)

Desconocerse a sí mismo con minucioso rigor, 
sin sentimiento de apego ni relación contractual 
todas las horas del día. 

No anhelar la santidad si hay que redimir pecados. 

Llevar consigo un pais para poder acudir 
en un posible destierro, 
donde crezcan por sus calles amapolas, 
aún en tiempos de escasez sin sentimiento de culpa. 

Ser destino sin consigna. 

Consignarse en desatinos. 

En caso de desangrarse por una herida de ausencia 
poner presto un torniquete 
si es posible más esbelto y pasional. 

Saber que toda verdad encierra una tiranía. 

Desligarse de añoranzas; sólo es un nido de excusas 
y un espejismo falsario de un deslumbre emocional 
melancolioso y falaz para insolventes poetas. 

No darle más relevancia a los milagros de Dios 
que a todos los consumados por el genio de la lámpara. 

Ser paradigma y doctrina de todo lo transmutable. 

Caer en la tentación para librarnos del mal, 
si atenerse a razones. 

No sacralizar el canon, lo bello es la paradoja. 

Copular con la dialéctica e inseminar un espectro 
que alumbre una nueva tesis más retorcida y siniestra. 

No temer la cuchillada del sílex de un duro invierno. 

Perseguir la libertad 
aún a riesgo de alcanzar a una puta desdentada, 
vejada y sodomizada por incautos utopistas 
que la encontraron primero. 

No caer sólo en la duda; resfirmarse en negación. 

No tener misericordia con el que exhibe virtudes; 
están destruyendo el mundo. 

Reivindicar la pereza como unidad de medida. 

Estimular el conflicto: 
Permanecer siempre lejos del letargo de la paz, 
sus fétidas flatulencias paralizan y adormecen 
el instinto del inquieto y del creador. 

Fijar plazos que se cumplan con el debido retraso. 

De nihilista no hacer gala. 
También ello es religión que tiene su ferreo dogma, 
su rigurosa doctrina y su profesión de fe. 

Torpedear la arrogancia de la ciencia y la cultura; 
no plegarse a su espejismo. 
Desmontar sus basamentos y crear la confusión 
ha de ser don del artista. 

No ser de todo excepción; pero sí de toda regla. 

Combatir todo castigo impuesto por el más débil, 
suele ser el más atroz. 

Liberarse de cautelas. 
Morder del fruto prohibido si es de mejor calidad 
que el que nos fue designado. 

*




Esa fue mi salvación. 

Esa fue mi salvación. 
Fue en la sede de tus labios 
donde se redujo a nada 
el gobierno de mi piel. 

Allí curé mis heridas, 
dejé fuera lo vivido, 
corregí todas las dudas 
de preguntas sin respuesta 
que acumulé en los naufragios 
de mis largas singladuras 
derogando ya por fin 
desconciertos venideros. 

Fui su amante manierista 
usurpando sus texturas, 
y transgrediendo tus formas, 
di salida a tus resuellos 
y disturbios sensoriales, 
hice votos de silencio 
en un tórrido diálogo 
de dichas y de agonías. 

Allí dejé por respuesta 
una manada de aves 
y alguna temeridad, 
como confesión secreta 
de un exvoto victimario, 
un recorrido a la inversa 
y un “pos-it” en el espejo 
simulando mis excusas 
con juramento de vuelta. 

*




Un eco que no era nada

un llanto flébil de mi carne fluye aún caliente 
sin cayado ni albedrío 
cosiéndose al espinazo de este silbido otoñal 

un índice admonitorio que apunta a una muchedumbre 
me recuerda que lo muerto es el ínsito quebranto 
cianóticamente asmático 
de las funciones supremas horadadas por el miedo 

es el velo transparente de lo vivo detenido por el frío 
por los ásperos senderos de mi exangüe geografía 

es un gozo fructuario que purga sus temblores en la nieve 
lanzado violentamente a lo negro riguroso del invierno 
ese final aterido donde no llegan alburas 

una totalidad malograda que sueña mares y azules 
una secuencia de cielos ya sin sustento del aire 
donde viajan al poniente sin billete ni equipaje 
en un tren de cercanías mis latidos claudicantes 

la dicha fue una fanfarria de estridentes juramentos 
un dispendio de futuro 
un instante de agua fresca en mi lengua polvorienta 
un palmo de eternidad que pudo ser engendrada 
en la matriz de una estrella 
un ligero resplandor que nació para extinguirse 
sin dejar rescoldo alguno 

ahora 
estos famélicos hielos se me clavan como espuelas 
son el pérfido alimento de este invierno pertinaz 
acaso serán caimanes acechándome entre el lodo 
escarbando sin fatiga hasta llegar a mi huesos 

ya se va entornando el cielo 
agitando su pañuelo tras los muros del ocaso 
y una sombra amenazante ya va surcando el abismo 
acaparando su usura 
para hospedarse en mi noche de inveterado silencio 

si 
como veis 
aquí estoy 
estrepitosos danzantes 
animalillos de arena que el viento tornará olvido 
pulcramente lubricados para iniciar la partida 
que fermentáis madrugadas y compiláis peripecias 
en un trozo de papel 
inseminando esperanzas copulando con muñecas 
de una verdad ignorada 

haré recuento de salmos que cantaré por vosotros, 
orillándome al andén de un vidrioso amanecer 
por cerciorarme que soy 
un recorrido a la inversa que se le borró el paisaje 
con mis versos incompletos en la suela de un zapato 
una afásica entelequia que se alimenta de sobras 
de una aurora desvelada 
una mentira que fui con atisbo de verdad 
de un eco que nada era 

*





Y quién no/

quién no fabricó ficciones de un lirismo visionario/ 
quién no lanzó una bengala para dar luz a su huida/ 
quién no amplió algún desierto para hacer sitio a un vacío/ 
quién no otorgó un consulado a su obediente caballo/ 
quién no viajó en ascensor subiendo siempre hacia abajo/ 
quién no medió en un conflicto de guerra entre dos aceras/ 
quién no hizo tráfico ilícito de metáforas robadas/ 
quién no puso a los molinos en sus aspas mariposas/ 
quién no se colgó del cielo para ver qué había debajo/ 
quién no abrió el vientre a la noche para sangrar su memoria/ 
quién no soñó por error un sueño que ya había soñado/ 
quién no se arrastró desnudo en lo hondo del espejo/ 
quién no escondió de sí perseguido por él mismo/ 
quién no equivocó a palomas a que viajaran al norte/ 
quién no alambró con espinos a una tormenta de arena/ 
quién no deshonró a la “patria” siendo el primero en huir/ 
quien no sobornó al destino engañándolo con tinta/ 
quién no arropó a un sol errante que olvidó su lumbre en casa/ 
quién no espolvoreó una estrella para hacer “marrón glacé” / 
quién no murió alguna vez para ver cómo es el frío/ 

quién tales cosas nunca hizo/ 

decidme/ 

quién/ 


*




Zarpo ya


Zarpo ya; 
lo hago en el mismo barco en que arribé 
a este abstruso rabal 
a este limbo de gregarios, hijosos y rigodones 
al que le ha menguado el cielo 
y los leños no hacen llama. 

En este páramo hostil, majada de pusilánimes, 
sólo habitan los exangües y es penada la aventura, 
pululan los carcamanes, 
pudorosos de hornacina, 
virtuosos de pudicia, 
retóricos maniqueos, 
hollando en el cenagal de este reino de la umbría 
encarnecido y artero. 

En esta villa cautiva, la épica ha fenecido, 
no hay jubilosas alburas que iluminen epopeyas, 
ni gestas que hagan cantares a míticas odiseas. 

Los prístilos que aún perduran 
son ahora un lupanar 
y han sido todos tomados por tahúres de artificios, 
del estrambote y la usura, 
sus cariátides se alquilan por atlantes sodomitas, 
proxenetas de carniza, 
oráculos numerarios, 
escatófagos gourmets, 
estetas minimalistas, 
mercaderes de engañifas, 
pancistas adocenados, 
idealistas de refrito, 
que moran bajo el ropón de un sol empalidecido, 
tremulento y humeante, enfermo de narcolepsia 
y estupor canicular, 
donde clama algún olócratas sus sofismas de tramoya, 
o histriones que profetizan unidades inmutables, 
cual abantos sobre púlpitos enarbolando sus dogmas, 
llorando edenes perdidos. 

Denuncio así la conjura de este albañal de inmundicia, 
caterva de diletantes, 
de castrados y cornistas, 
cáfila de gratisdatos, 
estreñidos y cambistas, 
prosélitos de lo inane, 
que habitan en este egido, 
fortificado en bastiones de luto y melancolía, 
Abducidos y rendidos a esta plúmbea neurastenia 
de idólatras de lo vacuo 
copulando en una esquina donde miccionan borrachos 
y frecuentan los aojados. 

Me colmo ya de poniente y traspongo esta agonía; 
dispongo ya mi egresión a mares añil turquesa, 
sobre estelas de diamante, 
con espumas de alabastro. 

Allí me esperan palacios de lapislázuli y jade, 
fuentes áureas con ondinas y misterios de coral, 
donde danzan odaliscas sobre un ligio de arrecifes, 
al son de tubas que agitan anchos cielos de amaranto. 

Ahí quedáis, os digo adiós, 
aplásticos claudicantes, 
medianías de pedernal, 
letanía de flagelantes que hozáis en el pudridero, 
vivaqueando cautivos en este vil laberinto 
que ya os cubre con su esquela. 

Suelto amarras, 
sopla un viento generoso en mi velamen, 
levo anclas, 
pongo rumbo a mi trirreme… 
y zarpo ya. 

  ***


   José Antonio Ávila Balaguer

 el-vencejo




  José Antonio Ávila Balaguer poeta alicantino, nacido en Callosa de Segura y afincado actualmente en Benalmádena. Estudioso y experto en la obra de Miguel Hernández

                                             
                 


  BUSCÁNDOTE


Entre el volumen tumefacto,
apestado de olor a hollín 
a restos de materia en desecho
a calor y a sudor humano...

Vengo a buscarte.

Vengo a fajarme con la vida,
a inclinarme si es preciso, 
a luchar si se tercia,
a levantarme
a emborracharme de ti,
a demostrarte que también cuento,
a volverme loco entre tus piernas,
a olvidarme entre tus brazos.

Vengo a que me veas dar la cara,
a pedirte que me ames,
a romperte los esquemas,

y vengo a más.

Aunque sea demasiado
y ... ¡me lastime el Alma!.

*



Te espero


Yo caminaré de nuevo ese camino
que me lleva de tu luz a mi tiniebla
exhausto y desnudo pero erguido
entre versos voraces de trastienda.

Cada día que pasa, lloro como un niño enfermo,
hago equilibrios sobre un cable de asalariados átomos.
tu, lejos de mi casa, de tu casa... de nuestra casa.

Avanzas tu cuerpo hacia el mío y yo buscándote
con la lengua amordazada por cinco décadas
te busco y nos encontramos curando con caricias
las heridas que sanas con tu lengua 

-Contigo soy capaz de vencer al sol, al aire.
Contigo pasan hambre mis gusanos-

Yo caminaré de nuevo entre alaridos
Envuelto en blancas  sábanas de sedas,
bellas manos desatadas en amoríos 
salvaje pubis y el tacto de tu lengua.

*




 A Lucía.


Vuela esta canción...

Cuando la ansiedad aprieta 
y  recordamos las batallas,
los espadazos y remiendos
del tiempo y la distancia.

Para ti Lucía...

Volar quiero, quise y no pude
para intentar salvar aquellas vidas
que se truncaron ilesas de besos.
...............Pero me levanto y vengo a tu convite.

La más bella historia de amor  que tuve y tendré...

No negaré que mis ajadas cartas duermen
como caduca  hojarasca invernal
esperando que tu agraciada lengua
se pronuncie entre mis versos.

Es una carta de amor... que se lleva el viento píntado en mi voz...

*





Música


... ¿Y qué son las notas musicales  sino, acompasados ritmos del corazón?

Toca graves  arpegios la cigarra
y grita quejumbrosa en el verano,
en pacientes reclamos amorosos.
verso claro que acaba...copulando.

Hay poetas venidos del silencio,
y criaturas calladas por tormentos,
angustia ineludible, verso cano
gritos sordos que vagan por mis mares.

Hay valientes volteretas... mortales
saltos, payasos serios y banales.
Hay viento cálido y sucio y un piano
que emerge altivo de tus suaves manos.

Hay un gran olmo hendido por el rayo
y por haber hay... baile de disfraces,
enmascarados comediantes, saltos...
¡Tengo unas ganas locas de besarte!. 

*





Soneto de amor

Un soneto de amor me has arrancado
de mi pasión resuelta hacia la lira,
catorce versos que plasman una vida
y un dolor más leso que humillado.

Como el toro que no muere en la corrida,
como el lobo que no muere en la sabana,
de la miles de millones de mis branas,
ni una sola, aún queriéndolo te olvida.

La fuerza de mi animal estructurado,
la nobleza de mi atómica energía,
la fiereza que mi raza me ha dejado.

Retorno de mi muerte hacia la vida,
-prefiero pelear a sucumbir callado-
Como el toro que a derrotes se moría.


***



6 comentarios:

  1. Gracias María, no solo por tu blogs, que es muy bueno, sino por haberme invitado a participar con mis poemas, a los cuales has ilustrado certeramente. También fue una gran alegría ver a muchos de los compañeros de Poesía y a otros poetas que no conozco. Gracias por difundir la poesía, y gracias por tu poesía, un beso,Rosa

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    Respuestas
    1. Muchas gracias Rosa por tu cariñosa visita, me alegra que te guste el blog, me anima mucho, otro beso para ti que cruce rápido el charco...

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  2. Jo, Elvira. No tengo palabras. Estar ahí entre todos esos....GRANDES...tú la primera. Yo solo soy un delirante piltrafilla que se dedica a expresar sus emociones y sentimientos hilvanándolos con palabras. En fin, espero ser siempre digno de este inmerecido rincón que me has guardado. ¡¡GRACIAS!!

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  3. Disculpa, no había visto tu comentario y ya lleva mucho tiempo puesto. Los poetas no están ahí por grandes, que algunos los son. Están por ser amigos... Un saludo.

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  4. Para ésta única "Unamujer": como siempre tan sensible, directa y sin florituras . Todo lo de tus amigos poetas me ha gustado. Gracias.
    Robles de la Páz.

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  5. Gracias Fernando, cuando quieras me encantará poner tb los tuyos.... Un saludo cariñoso

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